A Medellín la conocen como la ciudad de la eterna primavera. La cercanía a la línea ecuatorial le concede el calor. La altura de su valle le da el frescor. No hay mejor turismo que el que se hace desde dentro, con alguien del lugar. En Medellín tengo la suerte de encontrarme con David, compañero de casi todo en Barcelona, pero nacido, criado, estudiado y callejeado en Medellín. David es hincha del Atlético Nacional, uno de los dos equipos de Medellín. El otro equipo es el Deportivo Independiente de Medellín (DIM). El campeonato colombiano del 2012 acaba en diciembre y a finales de noviembre está que arde. Dos grupos de cuatro y el campeón juega la final a doble partido. En el grupo del Atlético Nacional, los cuatro equipos llegan a la última jornada con posibilidades de ser campeones de grupo. El Atlético Nacional juega en casa la última jornada. David y yo nos convencimos pronto. Vamos compadre? Claro hermano.

David se consiguió las entradas en el estadio y tras un almuerzo en el Centro comercial Éxito de la Avenida Colombia, dejamos a nuestras familias con un cafetico y un pan de bono en la mano, y nos fuimos al estadio Atanasio Girardot, con capacidad para 41000 criaturas. De camino al estadio paramos en el puesto callejero de una señora que vendía camisetas de fútbol. Cuando empezamos el regateo la señora nos contraataca con su primer argumento:

-       Con el verde (color del Atlético Nacional) no rebajo. Aquí lo que vende es el verde. Por una del rojo (color del DIM), vendo cinco del verde.

Le sonreímos y le pedimos que se ablande que igual le compramos dos en lugar de una. Nos devuelve la sonrisa y entramos de nuevo en el juego. Yo me compro la del Atlético Nacional contemporánea, a rayas verdes y blancas, similar a la del Betis. Mi compadre se compra un clásico, la camiseta con la que el Atlético Nacional ganó la Copa Libertadores en 1989, de manga larga y con el número 2 a la espalda. Ese número correspondía a Andrés Escobar, asesinado en Medellín semanas más tarde de que marcara un autogol en el Mundial de USA 94. Hay mucha historia detrás de esta camiseta.

Para entender esa historia recomiendo el documental sobre el narcofútbol colombiano en los 80-90 que se llama “Los dos Escobar”. Ahí explican como el malo malote de Pablo Escobar fue presidente de Atlético Nacional, lo que hizo posible que el club pudiera contratar a grandes jugadores. Con Pablo de presidente, el Atlético Nacional ganó su primera y única Copa Libertadores en 1989 contra en Olimpia de Paraguay en los penaltis. Esa copa es motivo de orgullo de los aficionados blanquiverdes, y también diana de la afición rival del DIM, que le cantan a Nacional “….que vos pagaste por ser campeón. Pablito te la compró, te la compró, te la compró….”.

En aquella época Pablo compraba muchas cosas, incluso era dueño del DIM. Cuentan que estando ya encarcelado, llevo a la selección nacional a jugar con el una pachanga en el patio de la cárcel. Pero lo cierto es que el plantel del Atlético Nacional tenia calidad suficiente para ganar esa copa por si solo…. Lionel Álvarez, Asprilla, Andrés Escobar, Higuita. Mas tarde, en 1995, el Atlético Nacional llegó a otra final de libertadores, ya sin la sombra de Don Pablo que fue cosido a balazos por los tejados de Medellín en 1992. Perdió la final contra Gremio de Portoalegre, pero en las semifinales ocurrió algo extraordinario. Atlético Nacional eliminó a River Plate y en Colombia ganó 1-0 con un gol del portero René Higuita de libre directo. René, para ir a tirarle esa falta a River con 0-0, debía tener unos huevos como los del caballo de Espartero (si alguien está interesado en medir el alcance de la metáfora, Espartero y su caballo están esculpidos en piedra en la Calle de Alcalá de Madrid). René amplió su leyenda ese mismo año cuando hizo su famosa parada del escorpión, ante Inglaterra y en Wembley nada menos. Ver videos de René Higuita invita a la reflexión sobre el sentido del fútbol como herramienta global de diversión, y no de negocio o de guarida de orgullos patrios. En nuestros días, si algún jugador hace un malabarismo, es una falta de respeto al adversario. Lamentablemente sobre el césped existe mas orgullo que alegría. En el mundial de Italia 90, Higuita se puso a regatear al Roger Milla en el centro del campo. Milla se la quitó, marcó el 2-0, y en Camerún tan contentos. La felicidad que repartía Higuita no tenia fronteras . Mis respetos René.

Después de comprarnos las camisetas, que no eran las oficiales por supuesto, nos las ponemos y caminamos por los alrededores del estadio. Allí había otras instalaciones deportivas bastante modernas…..pabellones cubiertos, piscinas..etc. Paramos para comprarle a un señor un Guarapo, que es un exquisito zumo de caña de azúcar con lima y hielo, exprimido con una aparato que parece una maquina de coser del siglo XIX (incomodo en una cocina vamos). Pasamos frente a otros puestos de camisetas, y enganchados al vicio de regatear por el precio de la imitaciones de camisetas paramos a preguntar:

- Que cuesta esta camiseta patrón?

- 30000 pesos

- No hombre, está muy cara.

- Como así? Cara es esa que llevas puesta que es la oficial- me dice.

Orgulloso de mi compra anterior, luzco mi perfecta falsa camiseta “oficial” por los bares donde la gente come y mira en la televisión un partido del Atlético de Madrid. En los bares se bebe cerveza y se comen cosas como Arepas de queso, Chuzos de pollo, Picadas, Costilla y Cañón, Oreja de cerdo, etc.. Los goles de Falcao no paran de caer en el televisor. Hace cinco, y el Atlético gana 6-0 al Depor. “Choque esos cinco, tigre ¡”, titulaba la noticia el diario colombiano El Mundo del 10 de diciembre. Aunque lo de “Tigre” nace de una broma cuando jugaba en River, el apodo felino es de los mas acertado para Falcao. El puma, para los indígenas colombianos era adorado por su elegancia y eficiencia en la caza. Los españoles concluyeron que todas esas figuras de oro con rostros de pumas, eran cultos al diablo, así que al horno y a hacer bloques de oro para el rey, el clero, los adelantados, y los piratas que se les adelantaban. Una bomba estos ibéricos….un poco ignorantes que eran, y otro poco que se lo hacían.

Entramos al estadio y el fondo sur es donde se acumulan mas hinchas. En una pancarta gigante se lee “Los del Sur siempre presentes”. Y luego pancartas mas pequeñas con los nombres de barrios: Bello, Milagrosa, Rionegro, Montería…. Por encima del estadio asoman las colinas que rodean Medellín, algunas cargadas de casas. Pega el sol de frente, y como el Colombiano es un especialista en el “rebusque”, al poco rato pasan varios vendiendo viseras baratitas con los colores del atlético nacional. Irresistiblemente compramos dos. Salen los equipos. Atlético Nacional se enfrenta a Itaguí, el tercer equipo de Bogotá. Cuando los equipos están en formación suena el himno Nacional de Colombia, cosa que me agrada, pero lo cierto es que al público no se le ve muy entusiasmado. No son los americanos que lo cantan hasta sirviendo la sopa, pero no son como los españoles que parece que si te emocionas con el himno de tu país eres un franquista y un rancio. Una cosa que esté bien. Después del himno nacional, suena el himno de su región, Antioquia, y aquí si se viene la gente arriba. Se levantan de sus asientos y cantan:

¡Oh libertad que perfumas

las montañas de mi tierra,

deja que aspiren mis hijos

tus olorosas esencias!

Y le añaden al final:

¡Oh Libertad!

¡Oh Nacional!

Mi compadre David no solo se sabe el himno, sino que canta sin titubeos el resto de la canciones de la curva sur. Yo me quedo como sorprendido de que recuerde las canciones después de años fuera de Medellín….pero después pienso que si yo, con mi lamentable memoria, aun recuerdo completamente el “Señor, me has mirado a los ojos” de misa, cualquier cosa es posible.

La eliminatoria estaba de la siguiente manera. Los cuatro del grupo podían quedar campeones de grupo y llegar a la final de la liga. Para que Atlético Nacional pasara a la final necesitaba ganar, y que el DIM no ganara en su visita a Itaguí, una ciudad pegada a Medellín. En el minuto 1, Fernando Uribe marca de cabeza el primer gol para Atlético Nacional. Ojito a este Uribe, tiene 24 años, fue máximo goleador colombiano con Caldas, y después de un paso poco glorioso por Italia (Verona), lo ha contratado el Atlético Nacional. No me extrañaría volverlo a ver por Europa.

Atlético Nacional gana 1-0. Por lo tanto Atlético Nacional está en la final mientras el DIM siga empatando. La afición no para de cantar durante los 90 minutos. Este es uno de sus cantos:

VAMOS VERDOLAGAS AQUI ESTA TU GENTE

LA QUE TE SIGUE Y ALIENTA SIEMPRE

VALLAS DONDE VALLAS SIEMPRE ESTAREMOS

VOZ SOS MI VIDA

¡LO QUE MAS QUIERO!

DALE VE DALE VE

DALE VE DALE VE

* Verdolaga, Portulaca oleracea, es una planta cuyo nombre se usa como apodo de los seguidores de dos equipos de colores blanco y verde, el Atlético Nacional de Colombia y el Ferrocarril Oeste de Argentina.

Pasan los minutos y Nacional tiene el partido controlado. Equidad no hace daño. En Nacional, el dorsal 16 se llama Medina y se come todo el centro del campo. Un Gattuso colombiano. Tiene voracidad por robar balones. La afición se lo premia cantándole “Medina tiene huevos. Medina tiene huevos.”

Con el balón en los pies, el tiempo del equipo lo marca Magnelly Torres. Internacional con Colombia, este negrito tiene una clase incuestionable. Da placer verlo controlar  y repartir la bola. Es el número 10. El 10 de Equidad también hace de 10 y se llama Stalin Motta. Mientras en Europa la figura del 10 tiende desaparecer, en algunos lugares de Latinoamérica parece que se resisten a perder esa figura de líder, de hombre libre por el medio centro o la media punta, que lleva el ritmo del partido, que reparte los balones a sus compañeros como una madre reparte panecillos a sus hijos. Todos lo esperan, y casi siempre está. Maradona, Riquelme, Francescoli, Cuauhtémoc Blanco, Platini, Hagi, Zidane, Pirlo, Burrito Ortega…Es una figura que tiende a la extinción. Como se extinguió la figura del líbero al retirarse Franco Baressi.

El Atlético Nacional marca el 2-0 en el minuto 92. También lo marca Uribe, tras regatear el portero. El DIM sigue empatado en el minuto 91 y la afición verdiblanca se ve en la final. Abrazos, camisas fuera, saltos, canticos a todo volumen…y de pronto se hizo el silencio. Como si una marcha fúnebre hubiera aparecido por el centro del Atanasio Girardot. La radios anunciaban que el DIM había marcado en el tiempo de descuento. El juvenil del DIM Ray Vanegas, que debutaba como profesional, salió al campo para jugar los últimos 20 minutos. En el minuto 92, la gloria, tras salir desde el banderín de córner y ser peinada por un compañero en el primer palo, pasaba en forma de balón a 5 centímetros de su cabeza. Incompresiblemente estaba solo. Ray dio un pasito para adelante, y puso la cabeza para ser héroe por unos días.

El silencio en el Atanasio Girardot ponía la piel de gallina. Detrás nuestro un señor, aún con los auriculares puestos, escondía desconsolado su cara en sus manos. David no baja las manos de la cabeza mientras observa el triste panorama.

Al salir del estadio un aficionado del Nacional descarga su rabia contra una papelera vaciándola en la calle. A los 30 segundos lo vemos regresar a la papelera seguido de dos policías y un perro. Se agacha y comienza a poner de nuevo la basura en la papelera. Justicia justa y eficiente.

Nos alejamos del estadio caminando por la avenida Colombia en dirección al centro. Subimos a un pequeño bus (buseta) que nos lleva a la avenida de la Playa donde hemos quedado para ver el alumbrado pre-navideño. En la buseta suben unos chicos disfrazados y hacen una obra de teatro exprés que hace reír hasta a los que llevamos la camiseta blanquiverde. Al llegar al centro, esperamos en una terraza tomando una Club Colombia fresquita mientras vemos el partido de Millonarios. Millos gana y acaba metiéndose en la final a doble partido que más tarde ganaría al DIM pare ser campeón después de 24 años de espera.

Entra tragos de cerveza reflexionamos sobre la volatilidad de la alegría y la tristeza en el fútbol. El gol de Ray Vargas en el minuto 92 que hace felices a unos y entristece a otros. Atanasio Girardot, además de dar nombre al estadio de Medellín, ilustra con su historia ese paso del todo a la nada en un segundo. Atanasio fue capitán de Simón Bolívar, y tras ganar una batalla al ejercito realista capitaneado por el tinerfeño Domingo Monteverde, murió al recibir un balazo cuando, ya tomado el cerro de Bárbula, se disponía a colocar la bandera nacional en lo alto del cerro.

El vértigo emocional del fútbol no mata, pero es adictivo.

Videos :

Afición del DIM cantando “Pablito te la compró”:

http://www.youtube.com/watch?v=kV0tiiAguLU

Higuita en Wembley:

http://www.youtube.com/watch?v=yCxe4r6SjH0

Documental “Los dos Escobar”:

http://www.youtube.com/watch?v=V8KdXN31NsE

Resumen del partido de Atlético Navional vs Itaguí:

http://www.youtube.com/watch?v=24UyCYcjweA

Gol del DIM en el minuto 92:

http://www.youtube.com/watch?v=lT836X8Bs5Q

En 1949, Millonarios de Bogotá fichó a Alfredo di Stefano de River Plate junto a otros futbolistas extranjeros. Vestían de color azul y después de meter 4 o 5 goles, para no humillar al rival, hacían tiempo pasándose el balón con tal elegancia y compás que los llamarón el “Ballet Azul”. Cuando el Real Madrid celebró sus 50 años, quiso medirse al mejor equipo sudamericano del momento. El 28 de Marzo de 1952, las 40.000 personas del Bernabeú veían como Millonarios danzaba por el césped y ganaba 0-4 en el descanso, con dos goles de Alfredo di Stefano. Lalalalá, lalá, lalá…ballet en Charmatin. A falta de 20 minutos, Millonarios solo bailaba con 9 por tener dos lesionados, y el Madrid pudo hacerle dos goles. Dolido en su orgullo, el Real Madrid retó a Millonarios en Bogotá, donde volvieron a perder 2-0. Al año siguiente, el Real Madrid fichó a ese rubito argentino que fue el pilar, junto a Puskas, Gento, y Kopa, del Real Madrid ganador de varias Copas de Europa.

El 26 de Noviembre del 2012 aterrizé en el aeropuerto de “El Dorado” en Bogotá. Desde el aire la ciudad se observaba una ciudad asimétrica. Las viviendas de 9 millones de almas se distribuyen paralelas a una cordillera orientada norte-sur. Hacia el norte edificios altos y parcelas ostentosas, hacia el sur casas bajas y humildes. La diferencia de clases (estratos les llaman allí) no solo es evidente desde el aire, también en las calles, y en teoría también en las aficiones de los clubs de la ciudad. Me cuentan que Millonarios, de color azul como el partido conservador, es el equipo de los mas acomodados. El otro equipo de la ciudad viste de rojo, color del partido socialista y tiene un nombre apropiado a sus ideales ideales. Se llama Santa Fé. Observo varias camisetas de Millos (Millonarios) por el campus de la Universidad de Los Andes, privada y la mas cara de la ciudad (6000 dólares el semestre). Pregunto por su equipo a un par de taxistas y a vendedores callejeros. – Del Santafecita , señor -me contestan.

La liga Colombiana termina a fin de año y yo llego en el momento en el que se juegan dos cuadrangulares de donde salen los finalistas de la liga. Santa Fé quedo eliminado pero Millonarios está en los cuadrangulares. Cuando uno sale de su país, a veces necesita preguntar la misma cosa varias veces porque hay conceptos que no se entienden a la primera. Al preguntar cuando juega Millonarios, unos me dicen que el miércoles y otros que el jueves. Continuo preguntando para aumentar la n y las dos opciones no desempatan. Algunos insisten en que juega el Miércoles contra Tolima el cuadrangular por la liga. Otros en que juega Jueves contra Tigre (Argentino) la semifinal de la copa Sudamericana (equivalente a la Europa League). No se a quien creer y me decido a comprar la prensa.Los dos tienen razón. Millos se juega entrar en la lucha por la final de la liga el miércoles y, el partido de vuelta de semifinales de la Copa Sudamericana jueves. No me lo puedo creer. A veces el conocimiento no se basa en preguntar o leer mucho, sino en abrir nuevos espacios en la mente. Imaginan a Mourinho jugando dos partidos seguidos de este calibre?. Buscando explicaciones, pregunto a la gente sobre este tema. Como es posible que se jueguen dos partidos tan importantes en días consecutivos?. – “Son campeonatos diferentes”, me dice uno. -“Pues no son la misma cosa”, me contesta otro. Son buenos ejemplos de la resignación que se tiene por estas longitudes ante ciertos desordenes. Es así, y punto.

Pregunto hasta cuatro o cinco veces donde se pueden conseguir entradas (allí se llaman boletas). Ubico un lugar cerca del funicular que sube a Monserrate, un monasterio desde donde se puede ver toda la ciudad y donde se encuentra una virgen morena, huella del paso de algún catalán por esta ciudad. Lamentablemente el estadio Campin, tiene sus 41.000 plazas vendidas para el partido contra Tigre. Solo me queda la posibilidad de ir a ver el partido de liga contra Tolima. Pregunto a la vendedora por la zona del campo con “mas ambiente”, y me entrega una boleta de la Popular Sur por 30.000 pesos (unos 14 euros). El día del partido me doy cuenta que mi lugar en el estadio está equidistante de los dos fondos donde hay mas ambiente. Seguramente no pregunté lo suficiente. O no me entendió. O quizás  la señora sabiamente me entrego una boleta para ese lugar, conocedora de que el concepto de “ambiente futbolístico” no es el mismo en las dos orillas del atlántico. Después de ver como celebraban lo goles, empujándose y aplastándose mientras se dejan caer hacia la parte de abajo de la grada, me alegro de estar fuera de esos fondos.

El partido comienza a las 7:30 de la noche. A las 6.15, ya anocheciendo, salgo del Hostal Chorro de Quevedo en el Barrio antiguo de La Candelaria. A las 6:30 llego a la parada de Transmilenio de “Museo del Oro” (el Transmilenio es un servicio de bus con carrilles exclusivos que se asemeja al metro pero por la superficie) y ya es de noche. En las regiones ecuatoriales el sol sale y se pone drásticamente. On/off. Al llegar a la parada veo que el servicio esta interrumpido porque hay una manifestación silenciosa que corta una de la vías principales de la ciudad, la Carrera Siete. Me dicen que es una protesta de la rama judicial. Van  vestidos de negro y portan velas en silencio. Parece una procesión de Semana Santa. Toca caminar hasta la siguiente parada de Transmilenio y allí veo un tapón de gente que se acumula en la entrada. Como tengo fobia a los tumultos, decido caminar hasta la siguiente parada, y me sorprende que la gente no considere esta opción. Entonces recuerdo que en algunas ciudades dos calles mas allá o mas acá, puede suponer meterte en una avispero. Cruzando las Carreras 13 y 14, el ambiente se oscurece y extraños personajes aparecen en las esquinas, conversando, observando, o pasmarotes haciendo nada. Allí me viene a la cabeza los What’ups cruzados con mi compadre Fran. – Fran, tu estuviste en Bogotá, no?. Alguna sugerencia? – “Sí. Camina deprisa”, me contesto. Nítido brother. Aún a paso ligero, desenfadado, como el que tiene prisa pero no miedo, me llegan ofertas. “Patrón, le vendo un iphone 4 nuevecito”. “A la orden…..coca, marihuana”. De paso ligero paso al trote, y antes de pasar al galope y perder la dignidad, llego a la parada de Transmilenio donde veo a un par de policías en la entrada. Tomo un bus y hago una cambio de en la estación de Ricaurte y allí otro bus me lleva por toda la carrera 30 hasta el estadio Campin.

En los alrededores del estadio se escucha un runrun constante de vendedores… A la orden, el agua… A la orden, chiclés… A la orden, la camiseta de millos.. Miro de reojo la camiseta y pienso que contar con los poderes del camaleón por 10.000 pesos no es mala idea. Me compro la camiseta y entro al estadio camuflado. Llego uno minutos tarde pero el partido aun no ha comenzado. Veo dos masas de gente en cada uno de los fondos, muchos azules y algunos descamisados, saltando y cantando en los fondos a ritmo de tambores. Impresionante ese ambiente. Puras Barras latinoamericanas. Que cabrones, pienso con envidia. Yo estoy en una grada lateral, frente a una grada mas exclusiva, la tribuna, donde están los palcos. Ellos decían que los de enfrente eran los culos plateados. Veo a una cheerleaders que se intuyen de buena salud que bailan solo para los culos plateados de la tribuna. Al principio me pareció que era un caso deplorable de clasismo. Luego entendí lo que pudiera ocurrir si esas chicas se ponen a bailar frente a esa concentración hormonal que son las barras de los fondos.

Busco un lugar por la grada y decido ponerme por arriba, donde la gente estaba de pie. Me sitúo junto a tres compadres colombianos que me reciben amablemente y me informan de cosas. Al rato uno de ellos me pregunta si soy Argentino o Uruguayo. Un error que nunca cometen los vendedores de las zonas mas turísticas. Mis socios me dicen que están jugando mayoritariamente los reservas, y que los titulares los han reservado para el partido de mañana de la copa Sudamericana. En la liga esta el honor y prestigio del campeonato nacional que Millonarios no gana desde hace 14 años. En la copa Sudamericana, además del prestigio esta el dinero, así que no había dudas a la hora de hacer la alineación. Ya adelanto que esa noche los suplentes golearon al Tolima 3-0 para el cuadrangular de la liga. Una victoria fundamental para que Millos siguiera con opciones al título. En cambio, los titulares no pudieron ganar a Tigre y fueron eliminados. No se ve mucha calidad en el juego, salvo un mediapunta de Millos, con dorsal 32, que filtra pases envenenados, saca limpios los balones sucios que le llegan, conduce con el balón pegado al pie y con la cabeza levantada. Se llama Tancredi y es Uruguayo. No entiendo que sea suplente. Mis amigos me dicen que es suplente porque hace poco ha salido de una lesión larga. Arriba Millos tiene a dos negritos, uno rápido y otro torpón. El torpón, llamado Moreno, se gano a pulso ser cambiado en el descanso. El análisis de la afición es que Moreno llevaba un Guayabo (resaca) encima. El Tolima contraatacaba con cierto peligro, pero sin gol. Cero a cero en el descanso y poco futbol. No queda nada de aquel Ballet azul, cuyo bailarín principal era Di Stefano.

En el descanso me meto a la entrañas del estadio y decido comer lechona con arepas. La lechona está exquisita. Me encuentro a mis compadres y uno me pregunta: Comes lechona?? No sabes que eso es lo que comen en Tolima?- me bromea. Me ofrecen un tintico. No me atrevo a probar vino de la zona a granel y digo que No, gracias. Al momento me doy cuenta que un tintico es una café y no un vino. Al poco de comenzar la segunda parte, Tancredi (no podía ser otro), desatasca el partido con un derechazo desde fuera del área que se cuela a media altura junto al poste izquierdo del portero. Tancredi y alguno de sus compañeros celebran el gol bailando el Gangnam style. Un guiño a la globalización. La afición enloquece con el gol. Todo el estadio canta…Y gol ¡, Y gol ¡,… yo gol y gol y gol.

El repertorio de canciones es amplio. Muchas melodías me recuerdan a cánticos que escuché en Argentina, y que ahora también se escuchan en España. Al equipo de millonarios lo conocen como el Embajador capitalino, y le cantan:

-Dale, dale, dale embajador….

También le cantan:

-Una vez mas venimos a alentar…vamos, vamos, vamos a ganar….

Y se acuerdan de su rivales no capitalinos: -….y no me importan los putos de las provincias, la puta que los parió…

A los 15 minutos de la segunda parte, Tolima comete penalti sobre el juvenil Yuber Asprilla, que sustituto a Moreno en el descanso, y Robayo lo tira haciendo el dos cero. El tres a cero lo hace Mosquera desde dentro del área. La afición está emocionada y al unísono marca los pases de su equipo con Oles. Escucho que los Oles en Colombia no llevan acento en la en la “e”como en España. En cualquier caso, no me gustan los Oles dentro de un campo de fútbol. Parece que latinoamerica ha tenido el don de asimilar con gusto las malas costumbres españolas…o es que seremos harina del mismo costal?. Con el partido resuelto, me despido de mis compadres y salgo del estadio unos minutos antes. Esta oscuro. No hay casi nadie por la calle. Un par de chicos pasan corriendo a mi lado con cara de no haber hecho nada bueno. En el Transmilenio no hay mucha gente y puedo sentarme. Dentro del bus una chica canta la habanera “Veinte años” (María Teresa Vera, 1953). La acompañan un percusionista y un chico al violonchelo. La paz se hace dentro del bus mientras se escucha:

Con qué tristeza miramos

Un amor que se nos va,

Es un pedazo del alma,

que se arranca sin piedad.

Al terminar la canción casi todos los pasajeros damos alguna monedita. En ese bus me siento un latinoamericano mas……el castellano, la música, la manera de manifestar sentimientos, la pasión por las alegrías y por las tristezas….será que seremos harina del misma costal?.

PD. Millonarios ganó la final a Medellín y ganó su título de liga numero 14. La final se jugó  a doble partido, siendo la vuelta en Bogota. Leyendo el diario El Tiempo en Internet, encuentro un articulo sobre la final que se titula: “Fiesta con caos vial y sin víctimas”. Si el que no haya victimas después de un partido de fútbol es noticia, pienso que igual han fallecido mas personas en los alrededores de El Campin que en la batalla de Boyacá, donde en ejercito libertador solo tuvo 13 bajas en la batalla clave para echar al ejercito español de Colombia. Para que el lector se haga una idea del “ambiente” en el estadio, el periódico comenta como buena nueva el parte positivo de la policía. Aquí van algunos detalles del parte:

 “La Policía dijo que fueron incautadas 650 armas cortopunzantes en cercanías al estadio y que confiscaron 1.140 papeletas de marihuana y que se capturó a 52 personas en flagrancia, a 32 más por vender boletas falsas –entre ellas un Policía– y 10 personas más fueron retenidas por porte ilegal de armas.” Además se confiscaron 40 kilos de pólvora. Casi ná. Aquí podéis encontrar la noticia completa: http://m.eltiempo.com/colombia/bogota/balance-tras-final-millonarios-medelln/12456894

http://www.youtube.com/watch?v=vO143fzc8p0

http://www.youtube.com/watch?v=VRlxgW5yzVU

Es sábado 30 de Junio y amanece en Kiev. Me asomo por la ventana a ver que pinta tiene el barrio y el edificio con la luz del día. Ya hay algunos en el banco de enfrente tomando cerveza. Me noto la garganta tocada. Posiblemente fruto de perder la pelea nocturna con mi primo Ernesto por la sabana del sofá-cama compartido. Mientras se reactiva el resto de la tropa lanzo una expedición por el barrio en busca de un buen café con leche que me haga entrar en calor. Mientras desayuno termino mi anterior ratico de fútbol.

Ya con las camisetas de la roja, salimos los cuatro a explorar la ciudad. En la parada de metro del barrio, Druzhby Narodiv, una voluntaria de la Eurocopa habla algo de inglés y de castellano. Esta tan emocionada de encontrar a aficionados en su remota parada que ella nos hace mas preguntas a nosotros que nosotros a ella. Nos toma fotos, nos pide emails..etc. Nos acompaña hasta el mismo vagón. La simpática voluntaria nos informa mal y vamos a cambiar nuestros “vouchers” por entradas al Estadio Olímpico. Allí nos dicen que debemos ir al viejo estadio del Dinamo. Nos lo tomamos con la calma y seguimos callejeando. No tardamos en corroborar que de día los ucranianos tampoco hablan Inglés. Visitamos un mercado. Ellos hablan en su idioma, nosotros en el nuestro, y para comunicarse parece que solo hace falta que dos tengan ganas de hacerlo. Nos encontramos los primeros grupos de españoles y nos ponemos a hablar como si fueran los vecinos del quinto. Una final en Londres o Paris no hubiera sido lo mismo. En Kiev cada uno contaba sus peripecias para llegar hasta allí y alojarse en una ciudad donde los hoteles estaban carísimos. Muchos ya venían de las semifinales en Donetsk y contaban maravillas de la gente local poco acostumbrada a ver extranjeros. Hace calor. Entramos a comer en un lugar donde vemos bastantes ucranianos. De primero comemos unas sopas frías de pepino y de remolacha. Después platos combinados de carne con setas y patatas. Mi hermano Jose, que ha emparentado con Lituania, dice que la comida se parece mucho a la Lituana. Ponemos en orden algunos datos y efectivamente, Ucrania y Lituania, junto a Polonia y Bielorusia fueron una misma republica-reinado-ducado (Wikipedia sabrá qué) durante varios siglos y hasta finales del XVIII. Una buena receta no hay reyes, ni duques, ni banderas, que la cambien. Sería interesante estudiar el realismo de un mapa político basado en la gastronomía, que es algo esencial en la cultura de los pueblos. En esta España cainita en la que vivimos, los bastiones de nuestras fronteras podrían ser el fútbol de La Roja y unas lonchas de jamón ibérico recién cortado.

Continuamos nuestro camino en busca de la entradas y llegamos a unas oficinas junto al viejo estadio del Dinamo de Kiev. A la entrada aparece una escultura monumental de Valeri Lobanovsky, jugador y entrenador histórico del Dínamo de Kiev. Valeri era matemático y dicen que fue de los primeros en introducir cálculos estadísticos al fútbol. Cuando era entrenador del Dìnamo de Kiev su equipo metía miedo con un tal Shevchenko en punta y un tal Rebrov de enganche. Ese equipo goleo al Barςa de Rivaldo y Figo, y llegó a las semifinales de la Champions. Aunque ganó una Recopa, dicen que Lobanovsky soñaba con tener la Orejona, La Champion. Murió en el 2002 sin haberla ganado, pero en el 2003 Shevchenko la ganó con el Milán y días después la llevo a Kiev para, con lágrimas en los ojos, posarla junto la estatua de su maestro Lobanovsky. Con ese gesto y esa lección Shevchenko tambien se convirtió en maestro.

Por la tarde paseamos por la avenida Khreschatyk donde está la Fan Zone. Allí hay música, casetas de patrocinadores, pantallas gigantes and importantly, cervezas a dos euros. Se ven pocos españoles y casi ningún Italiano. Pensamos que la mayoría viajará el mismo día del partido en vuelos Charter. De este modo la mayoría de la gente que pasea por la Fan Zone son Ucranianos. Como vamos con las camisetas de la Selección y llevamos un pañuelico con los colores de Ucrania en gesto amistoso, la gente no para de pedirnos que posemos con ellos en fotos. Al principio hace gracia. Mas adelante ya aburre y empezamos a buscar variantes: le tapamos la cara con la bandera, le besamos a la novia en los carrillos, nos ponemos de espaldas..etc.. Llega un momento en el que entiendes por qué los famosos se vuelven antipáticos. No hay otra manera de escapar. Huimos hacia nuestro apartamento en espera de refuerzos. Hacemos una sesión de yoga ibérico o siesta, y después nos cenamos unos botes de delicatesen Litoral (lentejas, alubias..) acompañados con ensaladica y cervezas de nombre impronunciable.

Ya de noche volvemos a la Fun Zone. Vemos un concierto de Queen, con un “falso Freddie Mercury”. Como el falso 9, convence a ratos. Ya se ven bastantes españoles. Italianos muy poquitos. Tras el concierto las camisetas rojas se van acumulando y los cánticos cada vez suenan mas fuerte. Las conversaciones con españoles no salen de un triangulo mágico cuyos vértices son: (i) fútbol , (ii) Como coño has llegado hasta aquí?, (iii) Ucranianas. Alguno bromea con que no hay gordas en ese país. Miramos alrededor y ciertamente no hay cojones que localizar a ninguna con sobrepeso. Buena observación- apuntamos. Pepe, que es un talento humorístico, concluye que esos cuerpos tan delgados y esbeltos se salen de la normalidad, y sugiere que tuvo que haber algún genocidio selectivo en el país. Nos descojonamos con la ocurrencia. Pero hoy mismo, leyendo algo sobre historia de Ucrania se me han puesto los pelos de punta al leer sobre el Holodomor (o Holocausto Ucraniano) que fue una hambruna forzada por el malparido de Stalin en Ucrania, entre 1932 y 1933, por la que murieron unos 10 millones de personas. Jugando a ser biólogo evolutivo, quizás las personas con un metabolismo mas bajo, delgadas, fueron seleccionadas para sobrevivir. Recientes estudios en gusanos indican que, según sea tu estilo de vida, a través de la epigenética marcas tu ADN y estas marcas son heredables y pueden influir en el metabolismo e incluso esperanza de vida de tus descendientes.

Seguimos la marea roja y nos vamos de bares. De ese sábado noche recuerdo el momento en el que un DJ puso el WAKA WAKA y las camisetas rojas saltaron como resortes. El recuerdo de Johannesburgo me puso los pelos de punta. Iniesta de mi vida ¡. La fiesta nos supera y no hubo cojones a cerrar ningún garito. Las fuerzas fallan y pillamos un taxi de vuelta la barrio. Nunca pagamos lo mismo por el mismo trayecto. Fabricar taxímetros en Ucrania no es buen negocio. El precio depende de las ganas que tengas de negociar. De vuelta en el barrio vamos a la tienda de 24 horas en donde a través de una ventanilla hacemos mímica para hacer la compra. Uno de los mayores logros fue comprar papel higiénico. La dependienta se partía de risa cada vez que íbamos a la tienda. Caigo al sofá-cama como cae un mueble.

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El día de la final

Kiev amanece soleado el día uno de Julio del 2012. Pasamos la nariz por las camisetas rojas para comprobar cual es la mas apta para el paseo matutino. Para la tarde-noche reservamos las camisetas de gala.

Paseamos por la ciudad vieja a orillas del rio Dnieper. Criado a orillas del Segura parece mentira que a los dos se les llame río. Hay barcos mercantes, barcos de paseo y al fondo, en una isla, hay una playa. Por las calles vemos mas alemanes que italianos. Seguramente ya tenían el viaje planeado y entre Pirlo y Ballotelli les chafaron el plan. Next time- les decimos de buen rollo a los alemanes, y nos contestan con una sonrisa forzada que se interpreta: Next time tu puta madre. Así que decidimos ignorarlos. Hubiera tenido su guasa que los hubieran eliminado los griegos, llegando entonces a semifinales Grecia, Portugal, Italia y España, o lo que es lo mismo, el eje del mal de la economía Europea. Yo las llamaría la semifinales del Pelotazo, y no por colgar balones al área precisamente. De banda sonora en los estadios pondría “Rescue me”, el clásico de Fontella Bass.

Paseando por la ciudad antigua entramos a una iglesia ortodoxa. La iglesia es oscura y muy cargada de pinturas y adornos. Al entrar a mano derecha, una mujer mayor con un pañuelo en la cabeza vende velas y estampitas. La mujer es inexpresiva y parece parte del decorado. Pepe le compró cinco velas. No calculó bien y a la hora de poner la quinta me pregunta- Primo, a quien le pongo la última?. A Iniesta, le digo.

Llegamos a una plaza donde se acumulan tranvías y un señor mayor se nos acerca con una bolsa de basura enorme. El solo habla Ucraniano, pero lo habla con tal ímpetu que hasta creemos entenderlo. Nos quiere vender algo. El señor saca de la bolsa una langosta de corcho, parece que hecha a mano, que en vertical tiene forma de Copa de Europa. Según el, si llevamos esa langosta al estadio las cámaras de televisión nos enfocaran. Las vías por la que la necesidad aviva el ingenio son insospechadas, pero este caballero se lleva la palma. Mientras nos preguntamos que hará con la langosta sino la vende, nos metemos en la boca de metro y volvemos a nuestro campamento base de Druzhby Narodiv.

Al llegar a casa, camisetas fuera, cerveza fresca fuera, y unos botes de lentejas y fabada litoral con pan caliente para adentro. Un preámbulo de libro de texto para tener una excelente siesta. Tras las siesta comenzamos a acicalarnos para la gran final. Banderas, vuvuzela, gorras, y un guiño a Ucrania con unas banderitas azul-amarillas sobre nuestras cabezas. Como cuatro o cinco horas antes del partido nos vamos para la Fun Zone. Antes pasamos a saludar a nuestra amiga vendedora de tomates para que nos vea vestidos de gala para la ocasión. Nos hacemos unas fotos con ella, cruzamos unas palabras que nadie entiende y nos casca un par de besos a cada uno y una palmadita en la espalda. Andar con Dios, hijos- interpretamos nosotros.

En la Fun Zone tenemos como principal objetivo encontrarnos con mi hermano Fran Ortín que venia en un vuelo Charter desde Madrid. Asuntos laborales le tenían en Madrid y no pudo resistir la tentación. Por ese trabajo le habían pagado una cantidad de dinero, y cuando le pregunté sino le picaba el gasto del vuelo charter a Kiev, Fran me contesto con una célebre frase de José Mota……”Las gallinas que entran por las que salen”. Mi hermano es un sabio.

La Fun Zone es una fiesta en toda regla; cerveza, música y desconocidos con ganas de hablar, reír, cantar, hacerse fotos…. Llega Fran y al vernos imita al Papa. Clava las rodillas y besa el suelo. Su calentón fue tan real e improvisado que era el único español que no traía camiseta roja. Le dejo una y nos hundimos en la fiesta. Hay gente que nos busca para hacerse fotos con nosotros, y hay gente a la que le pedimos hacernos fotos con ellos.  Los freaks se encuentran en su salsa. En mi experiencia, en Eurocopas y Mundiales, esté México o no, siempre hay mexicanos vestidos de mariachis. Mientras tomamos pizzas y cervezas caemos junto a uno de estos comandos mexicanos. Uno de los mexicanos es de los Pumas, y Fran y yo le cantamos una porra de su equipo… “Goooya, tachun, tachun, ra-ra, tachun, tachun, ra-ra, Gooooya Universidad”. Le decimos que nosotros estuvimos hace unos años en el DF, en el Estadio Olimpico, viendo un Pumas-Veracruz. El pinche güero se emociona, y nos dice que tenemos que aprendernos otra canción de Pumas. Comienza a enseñárnosla entusiasmado pero un en pequeño despiste hacemos un movimiento rápido y coordinado y desaparecemos. No era el momento guey.

El ambiente en las calles de Kiev aumenta cada minuto que nos acercamos a la hora del partido. La euforia y la cerveza van haciendo su efecto. Vemos pasar a una señora con un sombrero y le sacamos un parecido a la Reina Isabel II de Inglaterra. Acto seguido, le cantamos el “God save de Queen”. Por otro lado Pepe nos avisa para hacernos unas fotos con un personaje que a primera vista me parece que tiene las gafas culo-de-vaso de broma mas simpáticas que he visto en mi vida. Eran tan reales que eran reales. Por el flanco izquierdo escucho a mi hermano Jose hablando alemán y partiendose de risa (no tenia ni idea de que mi hermano hablaba aleman), por el flanco derecho Ernesto se hace fotos con una japonesa vestida con un Kimono tradicional.

En medio de ese ambiente mágico y surrealista ponemos rumbo al Estadio Olímpico y hacemos una parada técnica en el último Bar. Allí solo venden cervezas de litro. Un compadre asturiano se acerca a decirnos que nos compra un vaso de cerveza porque el solo no se anima a beberse un litro. Le regalamos dos, se los bebe, y se suelta a contarnos su historia. Ha estado ya en varios campeonatos. Estuvo en Sudáfrica. Viaja solo pero saluda a casi todos los que pasan por el bar. Lleva a su lado a un escudero Ucraniano…dice que es su colega reciente y que va a intentar colarlo en la final. Nos explica la estrategia pero no entendemos nada. Al rato, dentro del estadio encontramos al asturiano, al ucraniano, y una sola entrada. Lo vuelve a explicar y volvemos a no entenderlo. El compadre asturiano coló a un Ucraniano y a mi me putearon para pasar al estadio la vuvuzela ya que estaba prohibida por el ruido que hacia. La dictadura de la UEFA llega hasta al sonido de ambiente. Ellos eligen la banda sonora de los partidos y de las celebraciones con una música de mierda a todo volumen que apagan los cánticos de las aficiones. El espectáculo de ver a miles de personas cantando las misma canción en un estadio es una experiencia religiosa. Esto de poner ambiente de discoteca en los estadios es para llevar a Platini al Tribunal de la Haya. Lamentable…hay que esperar a que el DJ del estadio deje de poner música para poder cantar en el estadio.

A la cuarta puerta de acceso que pruebo consigo entrar la vuvuzela camuflada entre mi espalda y alto recto, que sino fuera porque la compré en Johannesburgo y lleva un campeonato del mundo a las espaldas la hubiera tirado a la basura, o si hubiera tenido tiempo, la hubiera enviado al despacho de Platiní junto a un sugerente tarrito de vaselina.

Entramos al Olímpico de Kiev y nos sentamos en el segundo anillo, en mitad de una quesito gigante de camisetas rojas. Saludamos a nuestros vecinos y nos abrazamos deseándonos suerte. Uno de estos vecinos eran un par de murcianos, Ginés padre  y Ginés hijo, que habían venido en coche desde Murcia. La explicación del Padre fue demoledora..”estaba merendando con mi zagal y dijimos…vamos coño…nos hicimos 3000 Km y aquí estamos”. Un par de cojones si señor. Lástima que no me quedé con su móvil porque sino a su regreso hubiera salido a la autopista de Barcelona para aplaudir a su paso. Ellos, al igual que nosotros, tenían una entrada para la final condicionada a que llegara España. Mucha gente se quedó con la entrada en casa porque organizar un viaje a Ucrania en dos días nos es fácil ni para el bolsillo ni para la logística. Pero eso a la UEFA le da igual. Ellos cobran por adelantado las entradas, y el resultado es que muchas entradas se quedan sin usar, espacios vacíos, y gente en la puerta con ganas de entrar. Unos chicos nos contaron que en Donetsk, en la semifinales de España-Portugal, para disimular la cantidad de asientos libres, abrieron las puertas en el descanso. Por lo tanto, propongo que Platini sea imputado por dos casos de agresión contra el fútbol.

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El partido

En los partidos importantes donde hay mucha tensión me gusta fijarme en la primera jugada, y en los primeros 2 o 3 minutos. En ese puñado de segundos se ven detalles que informan sobre el estado de ánimo y de ansiedad de los equipos. A veces un gesto de un jugador puede transmitir confianza o desconfianza al resto del equipo. Comienza el partido, saca España y el balón sale del semicirculo para llegar a los pies de Busquet. A Busquet le presiona Balloteli y le llega como un Miura. Busquet, que lo recibe a puerta gayola, impasible, le hace un recorte y Balloteli pasa de largo. Busquet toca tranquilo a su compadre Iniesta que recibe con su natural elegancia. Ese gesto que puede pasar desapercibido creo que fue un mensaje de Busquet para todo el equipo: “Chicos, aquí estamos nosotros para tocarla. Ellos que corran”. Y el mensaje caló hasta los huesos de La Roja porque hacia tiempo que no se veía un baile futbolístico semejante. Silva se ofrecía a cada momento. Xavi decidió que tocaba dar una clase magistral de recibir y tocar balones, e Iniesta…..Iniesta de mi vida….jugaba con una tranquilidad que bien parecía que jugaba con batín y pantuflas de estar por casa. Italia, tirando del orgullo que le daba haber eliminado a Alemania en semifinales, ante el toque español no se fue atrás y se empeñó en ir a quitarle en balón. Pero al poco rato de tan noble empeño, después de un ratito sin que un italiano tocara la bola, Xavi se asoció con Iniesta y este, en pantuflas, lanzo un pase preciso en profundidad a Cesc que sobre la línea centró para que Silva rematara de cabeza a la red. Gooollllll. Besos, abrazos, pelos de punta…..La vela que pusimos por la mañana a Iniesta ya estaba amortizaba. El pase que dio el de Fuentealbilla hasta en la tele cuesta anticiparlo. Pura magia.

El segundo gol quizás fue el mas bello. Jordi Alba en su posición de lateral izquierdo pasa un balón a Xavi en el centro de campo. Xavi hace un control orientado hacia la portería contraria, levanta la cabeza y ve un páramo desolador, cuatro camisetas azules y ninguna roja. Cosas del falso nueve, que ahora nadie se atreve a criticar. Xavi ya prepara la recogida de velas e inicia un giro hacia atrás pero por el retrovisor ve una cosa pequeña que corre como ratilla de regreso a su agujero…adonde ira este crio- se pregunta Xavi. Mientras encuentra una respuesta ve como el cuasi-imberbe de Jordi Alba se mete como un cuchillo entre tres italianos como si estuviera corriendo los cien metros lisos…mientras corre, lleva el cuello girado, cual niña de El Exorcista, a la espera de una señal del maestro Xavi…mientras tanto Xavi da dos golpes de cadera, amagando y ganando un par de segundos para ver hacia donde va la peregrina carrera de Jordi. Entonces la computadora de Xavi detecta una única solución, una única trayectoria de un palmo de terreno de anchura, un sola vía por la que el muro italiano es atacable. Jordi en su carrera se acerca a Buffon y Xavi resuelve los cálculos en un segundo y al segundo siguiente le mete un balón simplemente perfecto en velocidad y trazado. El niño acaba la faena enchufándosela a Buffon por el palo corto. El gol es de esos que dan hasta risa. Xabi Alonso, que fue el primero en llegar a abrazarlo, llevaba una sonrisa de esas que dice….que cabrón ¡

Con 2-0, al principio de la segunda parte Di Natale tuvo una oportunidad que paró Casillas, y minutos mas tarde se lesionó Mota para dejar a Italia con 10 ya que había hecho los 3 cambios. Aun así,  no leí ni una sola crónica, nacional o internacional, que hablará de mala suerte de Italia. El dominio del balón y del juego fue tan escandaloso que no hubo periodista que se atreviera a buscar alguna excusa.

En el 3-0, Xavi robó un balón con un toque y con el segundo le dio un pase de gol a Torres que solo ante Buffon marco cruzado recuperando la confianza y la sonrisa.

Una de las cosas que ya no se discuten es la del doble pivote. Xabi y Busquet ofrecen un equilibrio y un control del partido que es innegociable mientras los dos tengan este estado de forma y confianza. Con todos mis respetos, Xabi y Busquet no son Marchena y Albelda, y el balón sale de ellos al menos tan limpio como les llega. Atrás, Sergio Ramos está que también da la risa. Hasta Balotelli parecía un niño chico disputándole un balón.

El cuarto gol sale de un pase de Busquet de 30 metros, rasito, a un desmarque de ruptura de Torres que le regala el gol a Mata que llegaba de segunda línea con la bayoneta en alto. Este cuarto gol nos pillo bajando por la escaleras de la grada ya que queríamos estar mas cerca del campo para cuando lo jugadores pasaran cerca de los aficionados a mostrar la copa. Damos abrazos y chocamos manos por el camino, con españoles o con gente de cualquier lugar que entusiasmados con el exhibición de La Roja se sienten uno de los nuestros. Estamos en segunda fila, y cuando los jugadores se acercan a nosotros mi hermano llama a Xabi. Xabi me reconoce a pesar de que solo hemos coincidido 2 o 3 veces gracias a que es amigo de mi amigo Victor. Me señala, se ríe y viene hacia mi rompiendo el cordón de seguridad. Yo me voy para el pero me caen unos cuantos aficionados encima. Aun así, con las gafas medio caídas y con un pie atrancado entre dos asientos, eufórico, consigo darle un abrazo y decirle “Grande Xabi. Grandísimo”.  Después del abrazo la gente de alrededor comienza a hacerme fotos. Alguno se acerca y me pregunta que quien soy yo. Algunos empiezan a borrar fotos de la memoria cuando se dan cuenta de que tener una foto mía no tiene ningún valor mediático, y aun menos estético.

Ahora recuerdo el final del “ratico de fútbol” de la final de Johanesburgo, cuando le dije al taxista “we are here to stay”. Después de tantos años hemos llegado para quedarnos. Se gane o se pierda, el fútbol de toque de España quedará, y no solo en los libros de historia sino también en la charlas y en los recuerdos de fútbol.

Niño, padres, tios, sobrinos, abuelos, nietos, mozos y veteranos de los jardines, descampados, pistas, campos, callejones de España, por favor, toquenla. Tocarla fácil y por abajo. Tocarla con elegancia. Tocarla con cariño. Que la fiesta no acabe nunca.

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Al día siguiente pasamos a despedirnos de la vendedora de tomates y le dejamos toda la comida que nos sobró. No fuimos capaces de cruzar una palabra después de tres días pero la despedida fue emotiva. De regreso hacemos escala de unas horas en Venecia, y decidimos no llevar camisetas rojas por respeto a Italia y los italianos. Un respeto que algunos compatriotas se pasaron por el forro por ejemplo gritando OLES durante el partido. Yo odio profundamente los OLES en el campo…aun recuerdo los octavos de final del mundial de Alemania, cuando a los cinco minutos de partido la afición española ya estaba con los OLES. Al final Zidane y compañía nos metieron 3 y nos mandaron merecidamente para casa. El pasar a la historia no depende tanto de conseguir cosas, sino del modo en que las consigues.

Esta hazaña dejaría una huella que algunos últimamente se empeñan en manchar diciendo que el juego de España aburre, y el río cuando suena es que algo de agua lleva. Después de cuatro años de fútbol exquisito, es cierto que en esta Eurocopa España está algo más sobria. Comenzó el campeonato jugando contra Italia con Cesc de falso nueve. Pero este era un falso “falso nueve”, porque el verdadero es Messi o algo que se le parezca. A Cesc, que es muy bueno, le falta velocidad para llegar a balones en profundidad. Esta carencia se diluye si el equipo tiene el balón cerca del área contraria haciendo un corralito (metáfora de mal gusto en estos tiempos) al equipo contrario. Además la selección ha perdido un punto de velocidad moviendo el balón, casi imperceptible, pero suficiente para que no haga tanto daño en ataque. España toca y mantiene el balón en media cancha, demasiado lejos para lanzar a Cesc, Iniesta o Silva. De este modo, el juego entra en un letargo del que solo España decide cuando se sale. Para desesperación del equipo contrario, España decide que los partidos existan solo 20 o 30 minutos, o que prácticamente no existan para algunos equipos como Francia. Tras la eliminación en cuartos de final la prensa francesa decía que su selección era el “equipo fantasma”. Esto puede resultar aburrido, pero para mi anular de tal modo a la selección del gallo tuvo su gracia.

Cuando el partido se abre, Pedro, Navas y Torres nos recuerdan a la España que conocemos y admiramos. Recuerdo orgulloso jugadas de la prorroga contra Portugal, como una salida a la presión de Portugal haciendo un rondo dentro de nuestra área. Tras esa jugada, en Portugal  a alguno se le escucho exclamar “Caralho”. Aunque nuestros chicos no anden muy frescos, es una generación que aun nos hace sentir orgulloso por ver como tratan el balón, y aburrida estará Alemania entera el domingo viendo la final por la tele.

El que camina por el alambre tarde o temprano un ostia se puede llevar. Estuvimos a punto de morir de “Rakitismo” contra Croacia cuando Rakitic remato de cabeza solo ante San Iker. Contra Portugal, después de la buena prorroga de España, miraba los penaltis con cierta relajación ya que por un lado España tuvo minutos de juego de campeón del mundo, y otra porque si Portugal nos eliminaba me ahorraría un buen dinero y un jaleo de vuelos para ir a una final a la que sabia que no podría resistirme. Aun así, tras el último penalti de Cesc (por cierto tenia la misma cara de angustia que hace cuatro años en Viena, donde dimos un golpe de timón a nuestra historia) salté de alegría como un niño y después de unos vuvuzelados de rigor desde mi balcón, empezaron a caer mensajes, llamadas y what’ups al movil…aun te quedan esas dos entradas libres?- me preguntaban. Me reconfortó ver como otros perdían poco a poco la cabeza que yo ya tenia perdida. Pues nada, hasta las tres de la mañana buscando vuelos en un estado obsesivo compulsivo para cuadrar la expedición a Kiev. Y aquí estoy, en pleno vuelo a Londres donde me esperan mi hermano Jose y mis primos Ernesto y Pepe.

Es sábado por la mañana y termino este ratico de futbol mientras desayuno en una cafetería junto al metro de Druzhby Narodiv. Ayer, en el aeropuerto de Londres-Luton hicimos una “embutidos party” con material de primera calidad traído por Pepe desde Lorca. En el vuelo Londres-Kiev se intuyen algunas caras ibéricas, pero a mi es al único que se me identifica porque llevo una camiseta de la selección. Cuando aterrizamos en Kiev, desde la cola un grupo comienza a cantar animando a España. Alguien suelta un Viva España a lo que un tercio del avión responde “Viva ¡”. Un “Viva la virgen del Rosario” retumba en la cabina del avión. Viva ¡. Aunque tengamos a San Iker, el domingo en el Olímpico de Kiev igual nos quedamos cortos de vírgenes de las que acordarnos, así que mejor si ya las vamos trabajando.

Llegamos a nuestro apartamento y el edificio no tiene luz, asi que tenemos que entrar tirando de la luz de los iphones. En el barrio no se puede comprar nada sin moneda ucraniana y no encontramos bancos, por lo que tenemos que ir al centro de Kiev. Allí caen las primeras cervezas del fin de semana. En lo bares, como en el campo, la posesión es española.

El viaje es muy caro para dos días- me decían algunos. Yo para recuperar el gasto me tendré que comprar una hucha, no de cerdito, sino de Los Tres cerditos, pero desde cuando la felicidad se mide en tiempo y no en intensidad. La pasión puede ser irracional o absurda, pero sin pasión no hay paraíso.

Alguien al que le guste el fútbol no puede faltar a la cita de la final de la Champions. Del Bayer-Chelsea no se esperaba una gran final ya que otras finales más prometedoras resultaron ser un ladrillo futbolístico. Lo impredecible del fútbol obligaba al buen aficionado a montar la guardia y estar alerta. Minutos antes del partido y ante la amenazante indiferencia que podría causar el partido, escribí un what’up a varios futboleros para que me comentaran sus preferencias, Bayer o Chelsea? , les pregunté.

Me la sopla, contesto el primero. Bayer, apostaba Romero.  Sorpresa! Chelsea, decía Chuti. Chelsea, pero soy del Bayer de toda la vida, decía Sergi “el Pelut”, que como a mí le gusta mojar en todas las salsas antes que elegir una. No conozco persona que siga de corazón a más equipos que el Pelut. Es todo amor.

Ángel Guerra también apuntaba al Chelsea. Mario me contesta que cual era mi piso que está esperando en la puerta del edificio. Añade que es pro-Chelsea. Víctor Salinas dio en la diana, “El Chelsea en plan Cid” me escribió.

El partido estaba a punto de empezar y yo tenia que posicionarme después de haber agotado el comodín del público. Coincido con Victor en que el Chelsea se lo merecía por trayectoria en los últimos años, y además en el Chelsea estaban Mata y Torres. Adjudicado, esta noche soy Blue. There we go.

El partido transcurría como se esperaba, asedio a la portería del Chelsea por las bandas con Ribery y Robben, por el centro con Muller, Schweinsteiger, y Kroos, y Mario Gómez viendo pasar balones por el área esperando cazar alguno. Tiros rozando el palo, remates en semifallo, piernas que se cruzan en el último segundo para tapar remates con olor a gol. El Chelsea se ha acostumbrado tanto a ese papel de apagar fuegos a escobazos que sus jugadores lo hacen sin rostro de agobio alguno, con la misma naturalidad pasmosa que lo hicieran unas semanas antes en el Camp Nou y en Stamford Bridge contra el Barcelona. Entre ellos me llamó la atención Cahill, monumental en el corte y en la anticipación, sería un digno sustituto de Carragher en la selección inglesa. El Chelsea era un equipo cogido con pinzas que hacia bueno ese termino que tanto emplea Luis Aragones del “Pasillo de Seguridad”. Cech, Cahill, Lampard, Mata y Didier Drogba. Un pasillo así puede servir para ganar la final de una Champions. El resto es relleno.

Lampard casi incrustado con los centrales al menos daba sentido al inicio del juego, pero estaba tan atrás que no intervenía en ataque. Mata lo distribuía todo de primeras con una limpieza exquisita, que se ensuciaba en cuanto llegaba a los pies de algún compañero. A Drogba casi no le llegaron balones, ni buenos ni malos. El desinterés del Chelsea por atacar era tal que los laterales del Bayer quedaban liberados de trabajo. Lahm subía por la banda sin parar y Contento estaba contento. Tanta desgana Blue por hacer algo de fútbol acabo con mi paciencia y allá por el minuto 80 con un solo disparo a puerta del Chelsea, dije, “a tomar por culo, que gane el Bayer”. Y mira por donde tres minutos mas tarde Muller remata picado de cabeza y sorprende a Cech para hacer el 1-0. Además, Muller celebro el gol con tal ternura (parecía un cervatillo recién parido dando saltitos por la hierba) que me reforzó en mi sentimiento proBayer.

Cuatro minutos mas tarde, en el 88, el Chelsea tiene un córner a favor. Veo a Mata poner el balón en el quesito junto al banderín y pienso….no puede ser….pero algo me dice que si que va a ser. Mata pone una rosca cerrada al primer palo a la altura del área pequeña poblada por docena y media de fornidos blancos, negros y mestizos con camisetas azules y rojas. Pero entre toda esa marabunta, Drogba sale corriendo hacia el primer palo, el balón y el viajaban a tal velocidad que no se sabe quien buscaba a quien. Lo cierto es que sus trayectorias se encontraron y entonces Didier golpeó el balón con tal violencia que el trayecto desde su cabeza a la red fue casi imperceptible. Un remate de cabeza así solo podría haberlo hecho él, con esa potencia física y es cuello que no se cubre con dos manos. Si piensas asesinar a Drogba, olvídate de estrangularlo.

Un detalle: había un jugador del Bayer defendiendo junto al segundo palo. Lo negativo de poner defensas en el palo es que rompen el fuera de juego en segundas jugadas, pero si lo pones en un palo, en el minuto 88, y tienes a Drogba como enemigo, Por qué no pones a otro jugador junto al primer palo?. Si lo hubieran hecho, ese remate no hubiera entrado.

En fin, golazo épico del el elefante Drogba y otra vez que me paso al bando Blue. Por cierto, no seáis mal pensados, a Drogba le llaman el elefante porque a los jugadores de la selección de Costa de Marfil les llaman Los Elefantes, aunque cierto es que Didier no tiene pinta de calzar mal.

Dentro de la montaña rusa de la que hablábamos, a Drogba se le ocurre meter la pierna a Ribery por detrás y dentro del área para intentar quitarle un balón que no tenia peligro de gol. Ribery que con el balón dentro del área mueve las piernas como mueve las manos un trilero, siente que le tocan por detrás y cae. Penalti de libro y pasamos de Drogba el grande a Didier que tontico eres. Pero aquella era la noche del marfileño, y Robben falla el penalti, o mejor dicho lo para Neuer. Robben ya da un poco de pena, con esa cara que parece que tiene 60 años y después de tanta final perdida…Pero bueno, gracias a su infortunio el Chelsea es campeón de Europa y nosotros campeones del mundo. La gloria esta muy cara y no hay para todos.

Llega la ronda de penaltis. Robben se acojona y dice que no tira. Mata tiene desgarrado el aductor y dice que tira. Neuer que mete un penalti. Cech que para otro. David Luiz que marca pegando un cebollazo a media altura que hace hasta gracia.  Todo intrascendente. Todo volátil ante el paso del tiempo. Todo incomparable al momento en que Drogba pone el balón en el punto de penalti para decidir si el Chelsea es campeón de Europa por primera vez en su historia o no. El portero para un lado, y el balón para el otro. Goooooool, y Drogba, a sus 34 años, se hizo eterno.

Partido visto en casa, piso 17-7 (mario apúntatelo de una vez), en compañía de Eyal, Mario y Silvia. Eyal y Mario pro-Chelsea. Silvia pro Mario Gómez. Aceitunas Gazpachas y patatas fritas con quintos de Mahou para empezar. Lonchas de jamón de paleta ibérica (Pedro Diego) con parmesano. También circuló algo de sobrasada mallorquina. Vino del Priorat GR-174 (muy recomnedable) traído por Eyal. Revuelto de ajicos tiernos en el descanso. Tazón de fresas con zumo de naranja. La prorroga nos obligó a un Gin-Tonic de Bulldog con tónica (blue tonic de kas). Postpartido en el Bar La Mudanza del Born.

Esta diferencia de modelos puede abrir un debate infinito, cada cual con sus razones y sus desvaríos. Yo pienso que cada uno haga lo que salga de sus gónadas mientras deje tranquilo al de al lado. Lo importante es que cada uno con sus modelos sea capaz de emocionar, ya que la emoción y la pasión son los motores de la vida. A mi me gusta que en un equipo haya jugadores de la cantera, porque me gusta pensar en la lealtad, en una idea de futbol, en una afición fiel….Pero luego pienso que si mi Real Murcia me lleva a la Final de la Europa League con 10 canguros y Bob Esponja de portero, lloraría como un niño de emoción…porque esos canguros se han alimentado con tomáticos partíos de Alguazas, porque a Bob se le ve a menudo comprar pastelicos de carne en Antolinos, por viajar por Europa vestido de Grana cantando La Parranda, por el recuerdo de las tardes en las que mi abuelo, mi padrino y mis padres me llevaban a La Condomina con un bocadillico envuelto en papel de aluminio. Nadie ha emocionado más a La Condomina que Don José Roberto Figueroa. Negro, Hondureño de La Ceiba, estaba en las antípodas del prototipo Murciano. Lo vi llorar cuando años mas tarde le hicieron un homenaje en La Condomina. Tuve la fortuna de encontrármelo en Honduras, en La Ceiba, y lo primero que me dijo fue: “Ven, te voy a presentar a mi hijo, vive en La Ceiba, es murciano”. Lealtad, respeto, emoción…son palabras que estan por encima de cualquier modelo.

Volviendo al partido, se esperaba con ganas después del empacho de Madrid y Barsa de esta temporada. Parecía que no existían otros equipos. En cambio, los mejores raticos de futbol del año que yo recuerdo (a excepción de los de Messi) me los dieron el Bilbao y el Atletico. El Bilbao con esos partidos de Europa League donde se plantaron en Old Trafford y en Gelsenkirchen con un descaro futbolístico increíble, .. aquel partido en San Mamés contra el Barsa..Susaeta, De Marcos tirando desmarques en todas direcciones, Muniain ofreciéndose continuamente, Llorente rematando lo imposible, Iturraspe rebanando, Iraola carrileando, Javi Martinez cortandolo todo (a nivel de mi endiosado Mascherano). No se sabe lo que Bielsa les dice o les hace, pero el Bilbao ha sido un equipo con un punto más de hambre para ganar. Su juego y su intensidad enganchaba. Por otro lado el Atletico ha juntado la calidad de Falcao, Diego y Turan, con el carácter guerrero del Cholo Simeone. Con otro entrenador, Diego hoy no hubiera bajado a defender como lo ha hecho. Puedes ser un artista con el balón en los pies, pero estoy seguro que el Cholo se caga en tu Madre si no te das una carrera de 20 metros para hacer un apoyo defensivo. Y así es, un juego de equipo.

En el minuto 6 Falcao rememoro el gol que le hizo al Valencia en las semifinales. En aquel partido, le enviaron una patada a seguir y delante de él había tres defensas. Llego al borde del área y condujo el balón hacia su campo como huyendo, solo que a mitad de la huida soltó un zurdazo cruzado que se coló por la escuadra. Para mi fue el gol del año, no solo por la estética, sino porque no me salen las cuentas de potencia física y dominio de las dos piernas. Hoy también se encontró esquinado y con defensas delante. Alguien le hizo un movimiento de esos sordos arrastrando un defensa, peón por peón, que Falcao aprovecho para hacer una bicicleta hacia la derecha, sacarse el balón a la izquierda y lanzar la parábola simplemente perfecta para colar el balón en la escuadra cambiada. Pum…mazazo para el Athletic. Tardó el Bilbao en recuperase, y cuando parecía olvidarse de ese golazo, a Amorrebieta, en lugar de sacarse un balón de encima en zona de gran peligro sísmico, se le ocurrió jugar un rondo en el borde de su área y perdió el balón. El balón robado acabó en los pies de Falcao que de espaldas a la portería, pisa y arrastra el balón con la derecha quitándose a dos defensas (amorrebieta, de nuevo, es uno de ellos) que se comen el amago y marca con la izquierda. Dos chicharros con la zurda y el cabrón es diestro. Viva el fondo de inmersión, y con respeto al Bacalao al Pil Pil, vivan las Arepas y el Sancocho.

El Bilbao no encontró su onda, y aun así recuerdo un par de tiros al palo, un posible penalti a Llorente…pero hoy el Atlético fue justo vencedor ya que una final no es solo fútbol, es control de la ansiedad, es convicción, frialdad, experiencia, confianza….como la vida misma.

El tercero de la noche lo hizo Diego. De nuevo, pobrecillo, delante de Amorrebieta, lo espero al borde del área cual torero con capote hasta que embistió. Se comió el engaño y Diego, frio,  cruzo el balón ante Iraizoz con la zurda. Al parecer tanto Diego como Falcao pertenecen a la misma iglesia. Todo lo dedican a Dios, y todo lo agradecen a Dios, hasta el punto que Falcao hoy llevaba debajo una camiseta diciendo algo así como Believe in God y no se que más. Enhorabuena al Pastor de esa iglesia porque hasta a mi me están dando ganas de ir a misa. Cuantas avesmarias (y donaciones) se necesitaran para pegarle como le pega Falcao con las dos piernas?. Ese Pastor va a ganar mas pasta que el Michel Telo con el ai se eu te pego después del bailecito de Ronaldo.

Arepas o Bacalao?. De todo hay que comer.

Partido visto en Huesa, pueblecito cerca del Parque Nacional de Ordesa. Después de un paseo por el Valle de Bujaruelo, ducha, y en la primera parte cerveza Moritz fresca, olivas, patatas 3 D, bolsa de pipas/kikos (enriquecidas en pipas ya que mi querida Silvia solo comía kikos hasta que descubrí el fiasco). En la segunda parte Pasta a la carbonara y vino tempranillo de Somontano (Idrias). Gin-tonic de Bulldog con limón de Fuente Librilla mientras escribo.

Durante lo 10 primeros minutos, el Barcelona no tenia la posesión, el Manchester presionaba arriba, Park lo robaba todo. Una cesión de Piqué a Valdes pudo haber acabado en gol cuando el Barsa parecía no haber despertado de la siesta. Se necesita mucho cuajo para soltarse en una final de este calibre, bajar el balón, levantar cabeza, pausar. Pero el Barcelona tiene 3 o 4 jugadores con esa capacidad. Apareció el triangulo Iniesta-Xavi-Messi en una jugada sobre el minuto 12 y la calma contagio a todo el equipo. Ya esta. Como cuando un niño asustado llega a brazos de la madre. Ya estuvo. A jugar tranquilos chicos.

A la media hora, después de unos minutos donde Iniesta y Xavi manejaban el partido con pases cortos, Xavi envió un pase con el exterior a Pedro que en borde del área se el escabullo a Ferdinand como un pececito recién pescado. Pedro miro el lado izquierdo de la portería engañando al mundo ( Van der Sar incluido), y metió el balón raso por la derecha. El Gol pudo relajar al Barcelona que perdió el balón en un saque de banda cerca de su área, y Rooney inventó una doble pared para marcar un golazo. En la final de Roma, Rooney jugo pegado a una banda y paso desapercibido pero hoy se revindicó como uno de los grandes de Europa. Quizás el mejor jugador inglés de la década. Un superclase que maneja el arte del pase, del remate y de la presión con una entrega apasionada al juego.

Comenzaba la segunda parte con la incógnita de los estados de ánimo y confianza. Pero los jugadores del Barcelona se empezaron a gustar desde el principio. Iniesta-Xavi-Busquet hacían rondos en dos o tres metros cuadrados. Un toque, dos como mucho. Toco y me ofrezco. Toco y me ofrezco. Natural. Fácil. Con la misma naturalidad con la que Messi tiraba caños, sin dobleces, como una expresión normal de su fútbol. Y de esa naturalidad, en parto natural, sin empujar apenas, al Barcelona le salen los goles como el segundo de esta tarde…..Xavi-Iniesta, Iniesta-Xavi-Iniesta, pase a Messi fuera del área al que dejan un metro del que le sobre medio para soltar un latigazo que se cuela entre defensas y junto al poste.

Los centrales del Manchester son un espectáculo, pero hoy Ferdinand y Vidic estaban desolados. El Barcelona sacaba los corner en corto. No le jugaba por arriba. Por abajo lo hacia lejos de su área obligándolos a salir de su guarida algo despistados. Ante el monólogo blaugrana Ferguson dio entrada al habilidoso Nani, y en su primera jugada Messi lo recibió con un regate que le quebró la cintura. Cazador cazado. La jugada continuo hasta que el balón llego a los pies de Villa que lo puso con un efecto delicioso en la escuadra derecha de Van der Sar. Golazo. 3-1 y la terapia Nani queda anulada. Cuarta Copa de Europa en el bolsillo y el reconocimiento de ser un equipo de época. Pujol, que tocado se quedo en el banquillo, salio al campo en el 88 y Xavi le dio el brazalete aunque fuera para dos minutos. Pujol después del partido se lo dejo a Abidal, operado de un tumor hace unos meses, para que él recogiera la Copa orejona. El Manchester alabó al Barcelona. El Barcelona elogió al Manchester. Fútbol delicioso, deportividad y valores mostrados en directo por todo el planeta. Entusiasmo global.

Partido visto en casa. Silvia y yo estrenamos el sofá Kivik con honores. Vino blanco fresquito y quintos de Estrella. Aceitunas Gazpachas, patatas fritas, cócteles de frutos secos y caña de lomo ibérico con rosquillas. Del empacho las Doradas se quedan en el frigo hasta nueva orden.