La casa era tan grande:

excesivo aquel rellano de escalera,

enorme aquel pasillo,

desmesurado el patio

y el trastero,

colosal la cocina.

La niñez tiene gafas de aumento.

Y creces así,

equivocando medidas

y tamaños

-trampas de la vida-.

El espacio

es sólo un parpadeo

en el ojo del águila,

es luz en la memoria

o un espejo de miedo.

Si alguna vez se fue feliz

en un lugar inmenso

-y más si es ya remoto-

jamás se ha de volver.

Los años los encogen,

los contraen, los abrevian:

convierten los palacios

en casas de muñecas.