La infancia

no es más que la ausencia

de montones de momentos.

En su brevedad

habita el asombro sin frontera,

la verdad pura:

vendaval de inocencia,

intacto y vulnerable

libro abierto

a la tinta verde de los días,

Infancia es tiempo verbal

incompleto:

presentes de futuros y

futuros perfectos…

-anfitriona de sueños, algarabía y deseo-.

Es caricia que siempre se recuerda,

beso de agua de la fuente del parque,

sabor a miel de los higos primeros…

Zarza incombustible de la vida,

que no precisa nada

para alimentar su fuego.