Por amor a los míos

inmolo cada día ante una escoba

los talentos otorgados.

Mi vida es un largo poema

nunca escrito;

cada plato que friego,

cada camisa que plancho,

es un verso inacabado,

una espina añadida

a un tiempo marchito y desolado.

Son sonetos la limpieza de los suelos,

redondillas cocino con agrado

mientras lavo entre ropas egoísmos

que renacen cada día

inmaculados.