Eulogia podr\u00eda ser usted o yo. Ella es como uno de esos trabajadores de empresas como \u201cGlovo\u201d, que se van dejando la vida a chorros todos los d\u00edas intentando cubrir expediente, pero que, hasta que no los mata un cami\u00f3n de basura, ning\u00fan foco de luz se posa sobre ellos. Nada m\u00e1s esclarecedor, revelador y evidente: basura. Al final cay\u00f3 sobre ese pobre paquistan\u00ed toda la basura que llevaba soportando sabe Dios desde cu\u00e1ndo. Pues con Eulogia lo mismo: Hasta que no se le vuelque sobre ella misma toda la basura, que como un escarabajo pelotero lleva arrastrando, no parar\u00e1. Claro que, al final, no son ellos los que paran, sino que la misma vida los para en seco y de golpe. Como el repartidor de Globo, ella tambi\u00e9n trabaja para otra empresa que la obliga a inscribirse como aut\u00f3noma y que tampoco quiere saber mucho de c\u00f3mo hace para llegar al final del d\u00eda porque lo \u00fanico que cuenta son los resultados. Seis pedidos ten\u00eda que entregar el trabajador de \u201cGlovo\u201d montado en una bicicleta sorteando toda clase de obst\u00e1culos. Igual que el veh\u00edculo sobre el que Eulog\u00eda transporta su propia carga, s\u00f3lo que las empresas son distintas aunque \u201cpresuntamente\u201d igual de negreras (seg\u00fan dicen sus propios trabajadores). La de ella tiene el nombre registrado desde hace siglos, se llama \u201cEsperanza\u201d. Ya saben, eso que dice que es lo \u00faltimo que se pierde. Ese estado de \u00e1nimo en el cual se cree que aquello que uno desea o pretende es posible. Ese empecinamiento de pedir d\u00eda tras d\u00eda peras al olmo y esperar que las d\u00e9 al d\u00eda siguiente. Esa cosa que se riega con obstinaci\u00f3n aunque en el tiesto en el que depositamos el agua no haya ni una sola semilla de ella. Y, en esa vor\u00e1gine de llegar cada d\u00eda a cumplir objetivos, pedalea en esa otra bicicleta de la vida, de la que siempre escucha que se caer\u00eda en el momento en el que dejase de pedalear.<\/p>\n
Eulogia viene de Eu-logos, que significa “La que habla bien”, sin embargo ella, al contrario de lo que su nombre indica, no sabe hablar. Ella es una artista que expresa sus estados de \u00e1nimo mediante la pintura, los colores, las texturas\u2026 Sus cuadros siempre eran hermosos y vivificantes, se vend\u00edan bien, ten\u00eda \u00e9xito y era reconocida, pero un mal d\u00eda le sali\u00f3 al paso un maromo, del que se enamor\u00f3 con toda su alma, \u00e9l era un galerista incapaz de hacer nada de lo que ella hac\u00eda y le molestaban demasiados su brillos, as\u00ed que, en lugar de admirar su trabajo, lo envidi\u00f3 hasta el extremo de llegar a convencerla de que no val\u00eda. Tan malo, tan poco productivo, tan in\u00fatil\u2026 que ella, vi\u00e9ndose tan solo con los ojos que \u00e9l la ve\u00eda, fue poco a poco dejando de pintar, dejando de cuidarse, y abandon\u00e1ndose totalmente a la incapacidad, mientras que \u00e9l, libre de la sombra de la artista, y sabi\u00e9ndola al buen recaudo del amor que ella le profesaba, se pavoneaba entre mujeres que consideraban al galerista poco menos que un genio.<\/p>\n
De nada le sirvieron a ella avisos de amigos, advertencias familiares para ponerla en guardia de tan mezquino ser, pastillas antidepresivas o ponerle delante espejos para que viera la aut\u00e9ntica belleza que exhalaban cada uno de sus poros, recordarle lo que hab\u00eda sido capaz de pintar, los premios obtenidos internacionalmente o\u00a0desparramar ante ella \u00f3leos, lienzos y acuarelas\u2026 Porque ella segu\u00eda mir\u00e1ndose con los ojos de quien la hab\u00eda despojado de su propio ser. Mirando y buscando su aprobaci\u00f3n hasta en lo m\u00e1s insignificante en tanto que \u00e9l saltaba, como las abejas, de flor en flor.<\/p>\n
Durante a\u00f1os, ha sido una \u201cJuana la loca\u201d llevando de all\u00e1 para ac\u00e1 el cad\u00e1ver de su amor, neg\u00e1ndose a verlo muerto, a enterrarlo, o mejor y m\u00e1s sano, a mandarlo a tomar viento. Empe\u00f1ada en seguir en ese dif\u00edcil equilibrio de una vida vac\u00eda de ella misma y entregada rendidamente a su verdugo mientras iba convirti\u00e9ndose en un espectro de lo que fue ante la impotencia de todos los que la amaban.<\/p>\n
Sin embargo, hace d\u00edas, cuando un cami\u00f3n de la \u201cbasura\u201d mat\u00f3 a ese pobre hombre que repart\u00eda paquetes, ella sinti\u00f3 que en ese cad\u00e1ver estaba metaf\u00f3ricamente su propia vida. Llam\u00f3 a un amigo y le dijo que ya no pod\u00eda ni quer\u00eda vivir as\u00ed. Y \u00e9l le dijo: \u201cVen, salgamos. Vamos a comprar lienzos, pinceles, pinturas\u2026\u201d Ella intent\u00f3 apuntar que ya no ten\u00eda inspiraci\u00f3n y \u00e9l le dijo: \u201cPues pinta la noinspiraci\u00f3n\u201d. Y en ello est\u00e1, aunque para que no se olvide de ello, su amigo le env\u00eda cada ma\u00f1ana la foto de un amanecer record\u00e1ndole que la vida comienza cada d\u00eda en un lienzo en blanco que ella tiene en sus manos.<\/p>\n
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