Cercano el D\u00eda Internacional del Libro, las palabras de aquellos que me rodean se colman de una esponjosidad similar a la de las m\u00e1quinas de palomitas y saltan de las p\u00e1ginas introduci\u00e9ndose por mis ojos, mis o\u00eddos, mi boca, mi nariz\u2026 penetrando por los poros de mi piel; algunas, como \u201cesclavitud sexual\u201d, clav\u00e1ndose en la carne entre mis u\u00f1as. Otras, como moscas cojoneras, pic\u00e1ndome donde m\u00e1s me duele, poniendo sus dedos largos y poderosos en mis heridas, sin dejarme reacci\u00f3n a esquivar el golpe. Y otras aguijone\u00e1ndome titulares y temas para regalarles a mis lectores cada semana. Saltan de nuevo, una vez dentro de m\u00ed, al calor de mi cerebro: una palabrapalomita por aqu\u00ed, otra por all\u00e1. Y yo intento apresarlas todas, unas para esta semana, otras para la que viene, como un drogadicto que, apenas termina de ponerse un chute, ya est\u00e1 pensando en c\u00f3mo conseguir la siguiente dosis. Y as\u00ed voy, ojeando y hojeando vida y peri\u00f3dicos en continuo estado de expectaci\u00f3n, dejando danzar dentro de m\u00ed los sentimientos a la espera de ver qu\u00e9 noticia los revoluciona o los impacta de manera especial para que su comentario sobre ella pueda resultar de inter\u00e9s a ustedes. Pregunt\u00e1ndome c\u00f3mo lo hago para que salga lo m\u00e1s as\u00e9ptico posible despu\u00e9s de haber atravesado el tamiz de mis v\u00edsceras y vivencias, mi personal perspectiva de las cosas, mi estado de \u00e1nimo, los l\u00edmites de mi inteligencia\u2026 Porque los \u201canimales de pluma\u201d -tanto los que nos dedicamos a coquetear con la literatura, como los que viven de ella- somos radares ambulantes, ladrones de emociones, esponjas de sentimientos, falsificadores de vida, alquimistas de indiferencia, monstruos de cien ojos (sobre todo por si nos da por meternos en el carril contrario y tenemos que esquivar a los pobres que vienen por su sitio), embaucadores de existencia, salteadores de locura, ilusionistas de supervivencia, manipuladores de cordura, navegantes de pasiones, provocadores de la imprudencia, insurrectos del sosiego, seductores de pasiones, hechiceros de esperanzas y arquitectos, artistas y artesanos de la palabra.<\/p>\n
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Por mucho que digan las estad\u00edsticas que no se lee, nosotros seguimos en nuestro empe\u00f1o de juntar letras para ofrendarlas a quienes est\u00e9n dispuestos a pasar sus ojos por ellas. Por mucho que cada d\u00eda se editen m\u00e1s libros o se compren m\u00e1s libros que terminar\u00e1n como material decorativo en cualquier estanter\u00eda\u2026 seguimos aspirando a formar parte de esos libros, aun abandonados, aun cubiertos de polvo\u2026 seguimos siendo unos optimistas escarmentados.<\/p>\n
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Y digo yo que por qu\u00e9 no se le ocurrir\u00e1 a alguien infiltrarse, con una carga literaria adosada en el coraz\u00f3n, en uno de los muchos concursos de \u201cmierda ante el ventilador\u201d y, adem\u00e1s de boicotear semejante engendro, hacer estallar ante tanta ignorancia, tanto embrutecimiento libremente elegido, tanta vaciedad, zafiedad y estulticia p\u00fablicamente demostrada, un poco de poes\u00eda, de sabidur\u00eda, de conocimiento, de l\u00e9xico variado y con sentido… un m\u00ednimo de la cultura de la que tan necesitada esta la pantalla del televisor. Se me cayeron los palos del sombraje cuando escuch\u00e9 hace unos d\u00edas a una Miss, a la que le preguntaron que a qu\u00e9 pareja elegir\u00eda para irse con ella a una isla desierta a perpetuar la raza humana ante una segura hecatombe final. Y la paya solt\u00f3, sin despeinarse, que a una pareja de monos puesto que, como el hombre ven\u00eda del mono, volver\u00edan a repoblar la tierra\u2013 \u00a1Maaaanda narices!\u00a0 Claro que, por otra parte, pienso que, a lo peor, todo eso est\u00e1 montado as\u00ed porque es finalmente lo que demanda el p\u00fablico, aquello con lo que se identifica. Y que intentar otra cosa ser\u00eda un fracaso, vamos, como echarle perlas a los cerdos.<\/p>\n
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En fin, quiz\u00e1 sea yo quien est\u00e9 equivocada. Tal vez he sufrido un ataque literario transitorio, igual ha sido ocasionado por el polen de las distintas ferias del Libro o por el florido d\u00eda de San Jorge, tan en v\u00edsperas; o porque como Psique, he apagado la luz de la raz\u00f3n de mi alma para recibir la amorosa y nocturna visita del Eros de la creaci\u00f3n. De cualquier manera, tan s\u00f3lo tengo que esperar ese D\u00eda del Libro en donde se recuerda la importancia de la lectura y se conmemora la muerte de varios de los m\u00e1s grandes escritores de la historia, y, si no recibo la ansiada visita nocturna, seguro que todo se arregla encendiendo la luz.<\/p>\n
De todas formas… sigo echando de menos Kamikazes de la palabra. Cu\u00e1nta falta hacen\u2026<\/p>\n
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