Me urge la necesidad de escribir. Desde la primera hora de la ma\u00f1ana o la \u00faltima de la noche siento el latido de la tinta ulular en mis venas apremi\u00e1ndome a contar historias, a escuchar a todos esos seres imaginarios o reales que pueblan mi mundo, mi mente, y precisan de ser contados, vividos en letras, en palabras. Aceleran mi pulso las voces de tantas mujeres escritoras ninguneadas, plagiadas, ocultadas bajo seud\u00f3nimos o suplantadas por hombres a lo largo de la historia. Pero los deseos chocan siempre con la realidad, no importa que haya conseguido una \u201chabitaci\u00f3n propia\u201d como ped\u00eda Virginia Wolf. No es suficiente. Al logro de ese espacio hay que a\u00f1adirle siempre un \u201ctiempo propio\u201d. Y eso es mucho m\u00e1s dif\u00edcil que conquistar unos metros cuadrados f\u00edsicos.<\/p>\n
\u201cHay que esperar\u201d le digo a esa musa impaciente que desliza sobre mi o\u00eddo el regalado primer verso de un largo poema. Ahora es preciso preparar el desayuno, vestir o desvestir a los ni\u00f1os -es siempre tan inoportuna-, acudir al trabajo por el que, se supone, se logra una independencia econ\u00f3mica. Independencia, claro est\u00e1, para elegir si pagas por un banco o por otro los obligados recibos que genera el estar vivo: vivienda, luz, agua, tel\u00e9fono, comida\u2026 Independencia para ser consciente de que pocas veces o ninguna se vive de la escritura. Independencia para saber que las mujeres\u2026 \u201ctenemos mejor mano\u201d para las tareas de casa, para las obligaciones familiares, para organizar la intendencia de la vida cotidiana. Independencia para aparcar siempre ese rugido literario silenciado por el leve gemido de un beb\u00e9, el chuch\u00fap de la salsa para la cena, el silbato de la plancha, el pitido de la lavadora, el susurro de la fregona desliz\u00e1ndose en el suelo\u2026 Porque escribir es una necesidad b\u00e1sica propia. Pero todos sabemos que las necesidades de las madres est\u00e1n supeditadas siempre a las de la familia. Y ahora te necesitan ellos. Despu\u00e9s habr\u00e1 tiempo. Siempre es un despu\u00e9s. \u201c\u00bfPor qu\u00e9 t\u00fa tambi\u00e9n?\u201d parecen preguntarme algunos de los espectros de esas mujeres silenciadas. \u201c\u00bfY t\u00fa me lo preguntas?\u201d les respondo.\u00a0 Y me digo que ya habr\u00e1 un d\u00eda cuando mis hijos crezcan y tengan sus propias vidas\u2026 cuando no sea necesario acudir cada d\u00eda al trabajo porque ya ese tiempo proporcion\u00f3 unos dividendos para s\u00ed tener entonces una \u201cindependencia econ\u00f3mica\u201d; cuando las habitaciones vac\u00edas de los hijos dejen demasiadas \u201chabitaciones propias\u201d; cuando no haya que acallar de manera imperiosa las voces del Olimpo; cuando nadie pregunte si escribo para mujeres; cuando los sillones de la Real Academia de la Lengua tengan en su regazo a tantas mujeres como hombres o m\u00e1s; cuando en los libros de literatura aparezcan nombres jam\u00e1s escuchados como Luisa de Carvajal, Beatriz Galindo, Mar\u00eda de Zayas y Sotomayor, Sor Juana In\u00e9s de la Cruz, Mar\u00eda Laj\u00e1rraga, Rosa Mar\u00eda G\u00e1lvez\u2026etc. Entonces se podr\u00e1 escribir \u00a0\u201cEscribir\u2026\/ desde los bajos fondos de las tripas\/ desde el suburbio\/ de la angustia o la amargura,\/ desde los arrabales del insomnio\/ y la tortura\/ por tanto desamor del hombre amado,\/ por tanto amor\/ al pueblo y a la tierra que nos vive y que nos pisa.\/Escribir tras la Mirada\/ -siempre femenina-\/ del hambre, el miedo o la violencia\/ aunque el mundo no acierte a poner nombre\/ adecuado\/ a las calles amargas de la Vida.\u201d (Como ya dije en \u201cMiradas c\u00f3mplices\u201d). Mientras tanto habr\u00e1 que conformarse con que este 17 de octubre, por \u201cprimera vez\u201d, se ponga sobre el calendario \u201cD\u00eda de las Escritoras\u201d. De todas. De las reconocidas, de las an\u00f3nimas, de las triunfadoras, de las que sintieron en sus carnes el fracaso, de las valientes que rompieran moldes y de las pusil\u00e1nimes\u2026 y de todas aquellas que pensamos que: \u00a0\u201cPor amor a los m\u00edos\/ inmolo cada d\u00eda ante una escoba\/ los talentos otorgados.\/\u00a0 Mi vida es un largo poema\/ nunca escrito;\/ cada plato que friego,\/ cada camisa que plancho,\/ es un verso inacabado,\/ una espina a\u00f1adida\/ a un tiempo marchito y desolado.\/ Son sonetos la limpieza de los suelos,\/ redondillas cocino con agrado\/ mientras lavo entre ropas ego\u00edsmos\/ que renacen cada d\u00eda\/ inmaculados.\/\u00a0 Y mi vida se va con cada rima\/ mezclada con el agua\/ que lloran los lavabos. Ese d\u00eda ser\u00e1 de todas.<\/p>\n
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