{"id":173,"date":"2020-03-16T20:34:58","date_gmt":"2020-03-16T19:34:58","guid":{"rendered":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/circuitoenserie\/?p=173"},"modified":"2020-03-16T20:38:43","modified_gmt":"2020-03-16T19:38:43","slug":"a-john-bee_","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/circuitoenserie\/2020\/03\/16\/a-john-bee_\/","title":{"rendered":"A John Bee_"},"content":{"rendered":"

En\u00a0mi \u00faltimo d\u00eda en Nottingham<\/strong>, vagabundeo. Me topo con rincones que me hab\u00edan quedado por conocer, y doy por fin con peque\u00f1os oasis que hab\u00eda perdido de vista y llevaba tiempo buscando.\u00a0No es realmente mi \u00faltimo d\u00eda en la ciudad, pero lo parece. Lo parece porque la sombra de la partida ya se deja ver. Y el primero de unos \u00faltimos paseos bien podr\u00eda ser, directamente, el \u00faltimo.<\/p>\n

Estoy sentado en un banco de madera ajada dentro del recinto de una iglesia del centro de la ciudad. No me gustan los templos, pero s\u00ed sus patios<\/strong>. Aqu\u00ed, adem\u00e1s, las iglesias son pr\u00e1cticamente las \u00fanicas construcciones a las que no ha alcanzado el cansino neocl\u00e1sico con el que se viste el resto de la ciudad.<\/p>\n

Es, por primera vez en mucho tiempo, un buen d\u00eda. Resulta que el primero de los \u00faltimos d\u00edas es adem\u00e1s el primero de los d\u00edas buenos. Hay que joderse<\/strong>. Blasfemo (tierra santa, recordad) junto a un tal John, que me acompa\u00f1a a la sombra de un \u00e1rbol viejo en el que un pu\u00f1ado de urracas se entregan a una brisa fresca y agradable. John no tiene apellido, pero debi\u00f3 de ser un buen feligr\u00e9s. As\u00ed lo parece por su sepultura, en suelo bendito y protegido bajo la advocaci\u00f3n de Dios sabe qui\u00e9n. En la l\u00e1pida partida est\u00e1 grabada una apostilla que se interrumpe bruscamente a las tres letras. John Bee_.<\/p>\n

Aparto unos hierbajos insensibles con la zapatilla, por si son ellos los que esconden ese \u00faltimo car\u00e1cter, pero retiro r\u00e1pidamente el pie de la tumba y me siento hereje por segunda vez en lo que va de tarde<\/strong>.\u00a0No s\u00e9 muy bien por qu\u00e9, pero miro cohibido en todas direcciones, por si alg\u00fan angelito de permiso me hubiera pillado en plena fechor\u00eda. Es igual: en la plazoleta solo estamos un par de alba\u00f1iles, que abandonan r\u00e1pidamente el trepidante acento masticador del este brit\u00e1nico para entregarse a los silbidos y las se\u00f1as; el tal John, que la espich\u00f3 en 1853, y yo.<\/p>\n

Las pel\u00edculas, como todo el arte, no guardan ninguna raz\u00f3n de ser. Tienen poco sentido<\/strong> en un sistema capitalista como el nuestro, pues no son precisamente la forma m\u00e1s c\u00f3moda de hacer aterrizar la producci\u00f3n y el consumo; y mucho menos se justifican desde el punto de vista de la prosperidad de la especie. No nos ayudan a sobrevivir, y desaparecer\u00e1n con tanta banalidad como desapareceremos nosotros.<\/p>\n

Cada d\u00eda creo una cosa. Y hoy creo que el \u00fanico sentido que puede tener el cine es el que le da el recuerdo. El personal, el que no se ve. Hasta que me eche a dormir y durante ni un minuto m\u00e1s, veo claro que la que me habla a m\u00ed es la \u00fanica pel\u00edcula posible<\/strong>. La mejor de la historia, pues hoy no existe ninguna otra.<\/p>\n

Me he sentido un hombre lobo americano en Londres, como el de la cinta de John Landis<\/strong>, de 1981, desde que llegu\u00e9 aqu\u00ed. Y esa misma afirmaci\u00f3n es v\u00e1lida para cuando me voy, aunque signifique otra cosa.<\/p>\n

Tengo tanto que ver con nuestro amigo John Bee_ como el lic\u00e1ntropo yanqui de Landis con los obtusos londinenses; y sin embargo, aqu\u00ed estoy. A\u00f1orando lo que a\u00fan no se ha perdido, en una fiesta deprimente<\/strong> que celebro junto a un muerto y dos alba\u00f1iles.<\/p>\n

Es el primero de los d\u00edas buenos<\/strong>, pero tambi\u00e9n el primero de los \u00faltimos.<\/p>\n