De pronto, el sol rompe la tela que envuelve las nubes

y dirige sus rayos iluminando el yacer de mi fosa.

De pronto, descubro que no tengo tumba, ni epitáfica losa,

siento perdida mi identidad, siento que soy polvo etéreo

sin nombre ni fecha de nacimiento ni fallecimiento.

Olvidado estoy,

no escribí un libro, ni grabé un disco,

ni tampoco fui político.

Mi familia no me encontrará;

donde llorarán, donde flores llevar,

quién volverá a preguntar por mi, a caso como murió

quién soy y qué pasó, cómo y donde ocurrió?

La gaviota ya no se posa en mi pedestal

ni el picaflor prueba mi rosal.

Ya no tengo identidad, pero no me callo,

el silencio me transporta a la eternidad,

vagando con los espectros de la siniestralidad

por la intransigencia mundana, aquí me hallo.

Necrófitos cuervos sobrevuelan mi tumba,

no la encontrarán, solo mis huesos me delatarán

pues mi alma encogida

transita por la soledad de las dunas

en busca de mi identidad perdida.

Me siento un represaliado, en medio de una guerra fratricida,

unos por rojos otros por beatos,

sepultado y amontonado,

quizás en una cuneta,

o quizás de ocupa en un fastuoso santuario

donde no me corresponde y donde no quiero estar

y todo, por no comulgar con las ideas escritas del lugar.

Ahora, en el olvido, surge la memoria de igualdad, y,

quizás pueda volver al hogar y recuperar mi identidad.

Pero nunca, nunca recuperar lo que pude haber vivido.

Murcia, 11 de mayo de 2016.