De pronto, descubro que no tengo tumba, ni epitáfica losa, siento perdida mi identidad, siento que soy polvo etéreo, sin nombre y sin fecha de nacimiento ni fallecimiento.

Olvidado estoy, mi familia no me encontrará; donde llorarán, donde flores llevar; quién preguntará por mí, a caso como murió; quien soy y qué pasó, ¿cómo y donde ocurrió?

Ya no tengo identidad. Pero no me callo, el silencio me transporta a la eternidad, vagando con los espectros de la siniestralidad por la intransigencia humana, aquí me hallo.

Y vivo en penumbra en un mundo de silencio, de existir o no existir.

Quizás mi memoria alerte a muchos de mis seguidores y promuevan mi doctrina junto a otros grupos con los mismos ideales.

Me siento un represaliado, en medio de una guerra fratricida, unos por rojos, otros por beatos, sepultado y amontonado, quizás en una cuneta, o quizás, de okupa en un fastuoso santuario, donde no me corresponde y donde no deseo estar, y todo, por no “comulgar” con las ideas proclamadas del régimen establecido.

Necrófilos cuervos sobrevuelan mi tumba, no la encontrarán, solo mis huesos me delatarán.

Pues…mi alma encogida transita por la soledad de las siniestras dunas, en busca de mi identidad perdida.

Ahora, en el olvido, surge la Memoria Histórica o la llamada Democrática, y quizás, pueda volver al hogar y recuperar mi identidad.

Pero nunca, nunca recuperar lo que pude ser y haber vivido.

Murcia, 24 de abril de 2023- Salto del Grillo