Cuando era adolescente evitaba el trato con las chicas que no me hac\u00edan ning\u00fan caso, refugi\u00e1ndome en la idealizaci\u00f3n de la mujer que encontraba en los libros franceses o rusos de finales del siglo XIX. Un delicioso mundo interior, alternativo a la frustrante realidad que me rodeaba. Este mundo estaba compuesto por delicadas chicas de Par\u00eds o San Petersburgo, descritas de forma naturalista, que siempre ten\u00edan \u201cblancos senos palpitantes\u201d y que se dirig\u00edan a sus numerosos amantes con notas perfumadas donde rezaba este elegante encabezamiento: \u201cmi querido se\u00f1or: estar\u00e9 libre de tres a cuatro de la tarde. He dado suficientes distracciones a la criada; no nos molestar\u00e1. Acuda por calles poco concurridas\u201d. Chicas que cenaban en reservados de restaurantes a los que no entraba el camarero a no ser que se tirara expresamente del bord\u00f3n de la campanilla. Eran todo lo que uno pod\u00eda desear. Lo que mi madre siempre quiso para m\u00ed. Y si no mi madre, desde luego lo que quise yo.<\/p>\n
Tras haberme acostumbrado a las formas de expresarse y desenvolverse de aquellas se\u00f1oritas decimon\u00f3nicas en los libros que me educaron sentimentalmente, \u00bfc\u00f3mo tolerar muchos decenios m\u00e1s tarde la perrera de las redes sociales? Ese zamarreo, el colegueo, el igualitarismo, el becerrismo, la insolvencia espiritual de tanta divina, la ausencia total de consistencia. Siempre he cre\u00eddo que los que en realidad buscamos princesas azules somos los hombres. De un tono concreto de azul.<\/p>\n
Los libros viejos me contaminaron de idealismo respecto a la mujer, del peor de los idealismos: el de un tipo femenino profundamente europeo que existi\u00f3 realmente, al alcance de la gente de pa\u00edses que hab\u00edan tenido revoluci\u00f3n cultural y burguesa. Chicas de gentileza exquisita y disipaci\u00f3n igualmente exquisita que apreciaban todo lo bueno de la vida. Aquellas chicas decimon\u00f3nicas por ejemplo de Maupassant, a las que llegu\u00e9 tarde yo y a las que lleg\u00f3 tarde Espa\u00f1a. No me arrepiento de haberme enga\u00f1ado. Quien a los quince a\u00f1os no quiere asaltar el Cielo, no tiene cabeza.<\/p>\n
No he buscado mujeres que se parecieran a m\u00ed, contra lo que dicen que el enamoramiento es \u201cverse reflejado en el otro\u201d, sino mujeres que se parecieran a aquellos libros. Ha sido una actividad continuamente melanc\u00f3lica. Lo \u00fanico que he encontrado es que la noveler\u00eda en realidad es cosa masculina: la mujer es terrena y es el hombre el evanescente. La mujer es el ser para este mundo y el hombre no termina de estar c\u00f3modo en \u00e9l nunca. Descubrir esta terrible revelaci\u00f3n me dej\u00f3 muy desorientado. Las \u201cmujeres reales\u201d no son esas que dice la publicidad de moda de tallas grandes. Mujeres reales que son como las otras, pero con sobrepeso. Las mujeres reales de verdad son las que no se elevan a abstracciones ociosas, las antirrom\u00e1nticas, las que se juntan a hablar interminablemente de las cosas de sus ni\u00f1os y lo consideran apasionante, las que se dedican al arte de lo posible. Que luego digan que son rom\u00e1nticas es un misterio irresoluble. Sospecho que es por la idea impuesta desde fuera que tienen de ellas mismas. Los rom\u00e1nticos somos nosotros. No hay romanticismo sin autodestrucci\u00f3n.<\/p>\n
S\u00e9 que esta es la realidad. Sin embargo, me niego a resumir la \u00fanica posible relaci\u00f3n galante entre un hombre y una mujer como lo hac\u00eda el esc\u00e9ptico Josep Pl\u00e0, que consiste en \u201cpagar, pagar y pagar\u201d. Hay algo incorregible dentro de m\u00ed que a\u00fan cree en la chica libresca tomada con detalle del natural que un d\u00eda pase\u00f3 por los bulevares. Es una enso\u00f1aci\u00f3n en la que a\u00fan me refugio, como cuando era adolescente, para huir de un mundo del que no he dejado ni un solo momento de intentar escapar. No dispongo de nave para volver a mi planeta.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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