Conservo en la mesita de noche, desde hace a\u00f1os, un osito de az\u00facar con un coraz\u00f3n en el centro. Reunir las palabras \u201ccoraz\u00f3n\u201d y \u201caz\u00facar\u201d en un mismo texto me es desagradable, pero en este caso tambi\u00e9n necesario. Una chica me ofreci\u00f3 esa simple chucher\u00eda como s\u00edmbolo de un sentimiento trascendente, la tarde en que nos conocimos. Esa trascendencia fue, por supuesto, intrascendente.<\/p>\n
No es m\u00e1s que una tonter\u00eda para ni\u00f1os envuelta en papel celof\u00e1n. Ni siquiera ten\u00eda aspiraciones de regalo. No alcanza la dignidad un poco espeluznante de las flores secas entre los pliegues de una carta. O de esa famosa margarita reci\u00e9n cortada que una ni\u00f1a regalaba al monstruo del doctor Frankenstein antes de que \u00e9sta apareciera ahogada en el lago. Pero esa extrema humildad de la rid\u00edcula figurita, su fabricaci\u00f3n industrial, ese patetismo es lo que me ha ido traspasando el alma de forma misteriosa. Tratar\u00e9 de conservarla a mi lado para que me sobreviva.<\/p>\n
Lo s\u00e9, nadie conserva un caramelo como antes se guardaban en sobres los mechones de pelo. Pero para m\u00ed tiene un significado. Preside todas mis noches. Me hace reflexionar sobre los pocos d\u00edas felices de mi pasado. Un pasado que para m\u00ed es siempre presente y futuro, como ocurre en todas las personas de mi temperamento. Es un peque\u00f1o altar como los que ten\u00edan los romanos en su \u201cdomus\u201d como recordatorio permanente de los seres que ya no estaban. El ser que ya no est\u00e1 soy yo. Trato de recordar la ilusi\u00f3n que ten\u00eda en aquella fecha. Pero, igual que un dolor siempre se recuerda como observ\u00e1ndolo desde fuera, por la incapacidad de nuestra memoria para grabar esa intensidad, as\u00ed tambi\u00e9n pasa con cualquier \u00e9xtasis emocional. No podemos reproducirlo sino muy vagamente.<\/p>\n
Tengo un conocido que a\u00fan guarda un bot\u00f3n arrancado cuando era ni\u00f1o, con desesperaci\u00f3n, al abrigo de su padre ya fallecido, una ma\u00f1ana que \u00e9ste lo reencontr\u00f3 tras haberlo perdido por la calle. Si perdiera ese bot\u00f3n, a mi conocido le costar\u00eda levantar cabeza. El osito de az\u00facar me traslada a un d\u00eda lejano de mi existencia que tal vez para m\u00ed nunca terminar\u00e1 de pasar. Mi vida me aleja f\u00edsicamente de ese d\u00eda igual que los planetas del lugar exacto del Universo donde empezaron a existir. No me puedo aferrar a ning\u00fan punto. Como escrib\u00eda Poe en aqu\u00e9l poema en que, a pesar de apretar la arena en el pu\u00f1o, no pod\u00eda jam\u00e1s salvar de la marea ni un solo grano\u2026<\/p>\n
Todo lo que hubo en aquel concreto d\u00eda ya no est\u00e1. Excepto ese inexpresivo oso de az\u00facar. Es sorprendente c\u00f3mo las m\u00e1s peque\u00f1as cosas contienen la esencia encerrada de lo decisivo, y no las grandes. Lo que queda de todo es siempre aquello en lo que no hab\u00edamos reparado.<\/p>\n
Mi tiempo posterior, y el anterior, son grises capas conc\u00e9ntricas en torno a aquel d\u00eda. Ese d\u00eda desembarqu\u00e9 en un baj\u00edo en cuya superficie de agua jaspeada brillaba un sol de esperanza fugaz, pero absolutamente rodeada de sumergidos precipicios cortados a pico. El osito sonriente se ha consumido un poco, su c\u00e1ndida blancura hace mucho que adquiri\u00f3 un tono sepia y a veces creo observarle la expresi\u00f3n de una calavera. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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