Las pesadillas ligeras no recordadas nos ponen de pronto a hacer cosas extra\u00f1as, en medio de la noche. Son las cuatro y media de la madrugada y esta vez no me levanto a beber una pinta de cerveza alemana o checa, como suelo hacer a esas horas para rebajar un poco la velocidad de mi centrifugadora subconsciente, sino que experimento la imperiosa necesidad de dar un salto del lecho para escuchar viejas canciones italianas en voces femeninas de los a\u00f1os 60. Raro. En condiciones normales no me evocar\u00edan absolutamente nada. Cuando uno se pone a echar de menos a italianos desconocidos es que se ha hecho inevitablemente mayor, pero mayor, encima, de un tiempo anterior al m\u00edo. El pr\u00f3ximo paso ser\u00e1 pinchar el pasodoble “Manolete” y abrir las ventanas, que se entere el mundo. Me desvelo a\u00fan m\u00e1s al constatar la extra\u00f1a calidad de lo que yo cre\u00eda “kitsch” transalpino, indignado por la actual degeneraci\u00f3n de ese pa\u00eds, de la que no tiene la culpa personalmente Berlusconi: s\u00f3lo sus televisiones y, menos, su piscina en Cerde\u00f1a.<\/p>\n
Una gente italiana que nac\u00eda gen\u00e9ticamente con el sentido de la medida, capaz de hacer en dos minutos y medio arquitecturas s\u00f3nicas donde no sobraba nada (esa fr\u00e1gil somnolencia de Wilma Goich en “Un bacio sulle dita”). No puedo comprender c\u00f3mo se ech\u00f3 actualmente en manos de los pantalones de pitillo para hombre. O las “zapas” de deporte en urbanizaciones del extrarradio que denunci\u00f3 el Nani Moretti de “Caro Diario”. Me pasmo por la precisi\u00f3n de los arreglos musicales (\u00a1la edad de oro de los arreglistas!) en aquellas breves c\u00e1psulas del tiempo que ya llevaban encerrado c\u00f3mo se las recordar\u00eda cincuenta a\u00f1os despu\u00e9s. Una canci\u00f3n “pop” perfecta es aquella que, en el momento de hacerse, canta a cosas que acaban de nacer como si se recordara su p\u00e9rdida por el p\u00fablico a\u00f1orante de un futuro inexistente. Evocan lo que todav\u00eda no se ha producido.<\/p>\n
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Habla de mis “relaciones tormentosas” toda esa gente incapaz de involucrarse con nadie y con nada empleando una intensidad mayor de la que se sacar\u00eda de un molusco. Yo creo que, en lo que no sea t\u00f3xico, hay que ir siempre hasta el final. Porque hasta que se llega all\u00ed (y a veces hasta que no se llega un poco m\u00e1s all\u00e1) no empieza lo interesante.<\/p>\n
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Doy la bienvenida a la pol\u00edtica Rosa D\u00edez a mi club. Dice D\u00edez, haci\u00e9ndole ascos al electorado, que con UPyD hicieron un partido para Dinamarca pero resulta que estaban en Espa\u00f1a. Hace mucho, yo escrib\u00eda en los peri\u00f3dicos como si fuese para Nueva York pero al cabo de muchos a\u00f1os advert\u00ed, con gran sorpresa de la que no me he recuperado (como no lo har\u00e1 Rosa D\u00edez), que esto m\u00e1s bien se parec\u00eda a Murcia.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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