Cuando yo era ni\u00f1o, hab\u00eda que atravesar el coraz\u00f3n de Bullas, por dentro de su calle mayor y algunas de sus callejuelas, para seguir viaje a Ceheg\u00edn y Caravaca. Era un recorrido desesperante, que alivi\u00e1bamos con un juego de incomprensiones mutuas: los transe\u00fantes no entend\u00edamos por qu\u00e9 los bullenses, habitualmente embutidos en ropas gruesas con las que se proteg\u00edan de la gelidez del Noroeste, andaban por la calzada, sin apartarse al paso de los coches, y los bullenses se preguntaban por qu\u00e9 raz\u00f3n no tendr\u00edan ellos derecho a caminar tranquilamente por su pueblo un s\u00e1bado por la tarde. De esta forma callada y singular reclamaban una variante que alejara el tr\u00e1fico de sus hijos y sus mayores. Tem\u00edan que se produjera una desgracia a las puertas de sus casas. Mucho tiempo despu\u00e9s, y con la poblaci\u00f3n a salvo ya de atropellos, aquel recuerdo se me entremezcla estos d\u00edas con las im\u00e1genes espantosas del accidente en la Venta del Olivo, otro lugar que siempre fue, como Bullas era entonces, de parada y fonda en los a\u00f1os legendarios de carretera y manta. Me sobrecoge la estampa de los cad\u00e1veres apilados en un barranco, la mano de una mujer muerta a la que su esposo malherido se aferra en la cuneta -como si no la dejara irse-, el autob\u00fas panza arriba, el ulular de ambulancias y chalecos reflectantes iluminando la noche alrededor de un terrapl\u00e9n, la historia de otra de las vecinas fallecidas en el autob\u00fas de los peregrinos, que durante su existencia hab\u00eda hecho de tripas coraz\u00f3n para sobrevivir a un hijo de cinco a\u00f1os muerto en su d\u00eda -tambi\u00e9n- en un accidente de tr\u00e1fico. Me estremezco con el testimonio del joven que perdi\u00f3 a su madre y no sabe c\u00f3mo dec\u00edrselo al padre, hospitalizado en La Arrixaca. Me emociona la calidez de los Reyes en el pabell\u00f3n que acogi\u00f3 la capilla ardiente, y sus abrazos y caricias a los deudos, uno por uno. Me acuerdo de los terremotos de Lorca, en la esperanza de creer que tambi\u00e9n Bullas ser\u00e1 capaz de sobreponerse alguna vez a su propia tragedia colectiva, e imagino que quiz\u00e1 los catorce muertos de la Venta del Olivo eran aquellos ni\u00f1os a los que sus padres trataban de proteger de una desgracia cuando desafiaban con sus caminatas por la calzada el paso de los coches a trav\u00e9s del pueblo. Me pregunto c\u00f3mo puede aguantar tanto dolor la naturaleza humana, fr\u00e1gil otras veces ante adversidades triviales, y supongo que no hay mayor consuelo que la fe en Dios para soportar el enterramiento de padres, hijos y abuelos que murieron imp\u00edamente, de golpe y porrazo, cuando regresaban de rezarle a una santa.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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