En la historia del arte las mujeres siempre han estado presentes pero los libros de historia lo contradicen. Me preocupa que el patrón se repita, cosa que es factible.

Empecemos por las letras. En la Real Academia de la Lengua sólo hay ocho mujeres de un total de 46 sillones. Ocho. En un país de casi 47 millones de habitantes, hay 22 millones de hombres y 23 de mujeres. ¿De verdad no hay candidatas a la RAE con el nivel suficiente de inteligencia para ocupar algunos de esos sillones? Lo dudo.

Premio Cervantes: constituido en 1976, sólo cuatro mujeres premiadas desde entonces ¿No hay talento femenino en el mundo apto para gozar de tal galardón? Lo dudo. Lo peor: el premio lo dan cuando son tan mayores que tienen que acudir en silla de ruedas como le ocurrió a nuestra amada Ana María Matute. Este país es lo peor: sólo glorifica a los muertos y a los que están a punto de palmarla.

Un libro titulado ¿Cómo acabar con la escritura de las mujeres? de Joanna Russ acaba de ser publicado en nuestro país. El libro cuenta con 35 años pero permanece de plena vigencia. La crítica, eminentemente masculina, se ha encargado durante siglos de menospreciar a las autoras. Lo sigue haciendo.

Primero no las publicaban y ellas debía usar seudónimos. Las que se atrevían y eran aceptadas como tales no hacían “auténtica literatura”, según ellos. Los libros de memorias o la autoficción era respetada en ellos y denostada en ellas.

Si escribían una obra maestra y triunfaban de forma aplastante, como Mary Shelley con Frankestein o Lee Harper con Matar a un ruiseñor entonces las criticaban porque sólo han publicado un libro. ¿Cómo se atrevían? ¿Quizá la flauta había sonado por casualidad?. Como si fuera tan fácil subir al Everest.

En conclusión de Russ, los masculino era lo normativo y lo femenino lo anormal. Por eso algunos no tenían empacho en proclamar que las mujeres escritoras padecían histeria. Es decir, que las pobres andaban un poco tocadas por un útero juerguista y en algo tenían que calmar sus ansiedades.

La mujer en el arte siempre tiene que ser musa, bella y correcta. De lo contrario ¿Qué ocurre? Acaba en un psiquiátrico, como le sucedió a Camille Claudel. Dejó de ser musa porque su escultura era maravillosa: la abandonó Rodin y perdió la cabeza.

En la ficción ocurre mayoritariamente algo así ¿ejemplo? Anna Karenina: mujer de buena clase, bien casada y encima madre se le ocurre tener un affaire con un apuesto militar ¿Cómo acaba nuestra protagonista? Abandonada por todos, incluido el pusilánime galán, y arrollada por las ruedas de un tren.

En la realidad actual las mujeres adúlteras todavía hoy salen peor paradas que los hombres. Y eso en las sociedades civilizadas. En otros ámbitos pueden morir lapidadas.

Es preciso terminar para siempre con estos modelos que nos perjudican a todos. Que existan académicas, directoras de orquesta y premiadas para que cuando en el 2125 un niño estudie la historia universal se las encuentre en las páginas de un libro.

Mucho me temo que, de seguir así, lo que pasará a la posteridad será el pandero de Nicki Minaj. Oiga, nosotras sabemos hacer otras cosas muy bien, aparte de mover el culo, que también lo podemos hacer estupendamente. Incluso la misma Nicki Minaj tiene su vena creativa, seguro.

Dejemos de silenciar el talento femenino. Acabemos con los corporativismos masculinos que hacen daño en todos los ámbitos pero mucho más en el mundo del arte porque el arte es la vida, es lo que nos alimenta el alma a hombres y mujeres.

En la antigua Persia existían los caravasars. Eran lugares donde los viajeros podían pernoctar, dar agua a sus camellos, establecerse unos días antes de proseguir su camino. En una palabra, los precursores de los modernos hoteles.

El recientemente fallecido Zigmunt Bauman aseguraba que el hombre de hoy es un viajante que, de cuando en cuando, encuentra un caravasar, y reside por breve tiempo en un lugar. El ser humano se ve abocado a ser un nómada de su propia vida. Lo más probable es que todo cambie a nuestro alrededor. Que pasemos de ser ricos a pobres; de pobres a ricos, de casados a solteros, de parados a currantes, de autónomos a empleados. Que todo se sucederá rápido. De un día para otro. Sin transición. Sin verlo venir.

Imagino a hombres y mujeres surcar dunas, capear tormentas de arena, añorar el aroma petricor del suelo mojado, ansiar el resplandor de la madrugada, construir con primor hogueras nocturnas, asignar provisiones para el camino hasta el próximo caravasar, quizá hasta el destino final; pergeñar planes y sueños para ese momento, planear una celebración, desear el cuerpo de la persona amada, que tal vez nos esperará al traspasar el horizonte.

La visión romántica del nomadismo se me antoja dura. Y nosotros somos nómadas, tenedlo por seguro. Estoy convencida que en nuestras agendas nada falta de la anterior enumeración. Que vamos a una etapa a otra de nuestra vida así: añoramos, ansiamos, guardamos, planificamos, soñamos, deseamos. Es duro el camino. Aquellos que nos encontramos entre una etapa y otra intentamos atrapar los amaneceres, distraer la soledad con buenos amigos, con sabias palabras; espantamos la incertidumbre con los buenos recuerdos y con la certeza de que un cielo protector siempre, siempre cuida de nosotros.

Soy más optimista que Bauman. El trecho entre caravasar y caravasar ha de ser un tiempo robado para crecer, para buscar nuestro yo más auténtico y ofrecérselo al mundo. Porque seguro que todos contamos con un tesoro, algo singular que a nadie más pertenece y que puede cambiar las cosas, a la gente. Nuestra aportación a las horas de los otros.

Hay que disfrutar las etapas del viaje. No son un tedioso periplo hasta el próximo oasis, son lecciones y regalos para cada día. El universo es generoso. Nos empacha la investidura de Trump pero Ivana derrocha buen gusto por una vez y copia el look Jacqueline. La cuesta de enero es gélida pero la nieve nos hace soñar con paisajes de blanca navidad. Las hidroeléctricas son inmisericordes y nos condenan a pasar frío en nuestras propias casas pero el calor del ser humano es increíble. Y damos gracias por no ser esos otros nómadas que están en la calle con nieve que huyen de un mundo en llamas, atrapados en un espacio en blanco donde parece que nadie les quiere. Sí, más vale ser nómada que refugiado.

Abocados al nomadismo, dejemos de luchar por la perfección. Es absurdo querer encontrar el momento perfecto, el trabajo perfecto, el ser humano perfecto. Obtendríamos un Frankestein de enormes dimensiones imposible de gestionar. Un monstruo creado por nosotros mismos que nos engulliría con suma facilidad. En realidad, si uno lo piensa bien todo es perfecto o casi perfecto, porque lo que nos disgusta, nos enseña, nos prepara para llegar a nuestro próximo caravasar.

Los trenes, los aviones nos muestran pasajeros atribulados con prisa y quizá convenga frenar u poco el ritmo porque el tiempo es igual para todos. Total, para llegar al mismo sitio.

Dejemos de hacer el imbécil. Nosotros, nómadas del siglo XXI, aprendamos de una puñetera vez a disfrutar del paisaje

Somos unos analfabetos emocionales. Nos enseñan a leer, a escribir, la tabla de multiplicar pero nadie habló de gestionar la ira, los celos, el deseo, la tristeza, incluso la alegría y el entusiasmo. Por tanto, si carecemos de educación en aspectos básicos y vitales de nuestra existencia, imaginen el desconocimiento atroz para tratar con una persona que nace con un sexo y se siente de otro.

Imaginen a ese niño de 10 años que no sabe si acudir al lavabo de hombres o de mujeres. Que preferiría vestir una falda, en lugar del pantalón. O a esa niña que se siente extraña en su piel y que prefiere callar ante la incomprensión de sus progenitores o el ámbito social que la rodea. Y sobrepasa la complicada barrera de la pubertad con unos pechos que no quiere, que no siente como propios y que, probablemente, le acompañarán gran parte de su vida, si no toda.

La Administración está tomando conciencia de esta realidad manifiesta y contundente pero le ha costado su tiempo y todavía en muchos lugares se cuestiona si alguien que es mujer, pero tiene pene de hombre, puede someterse a la operación de cambio de sexo, con coste a la Seguridad Social. Nadie se plantearía algo similar en el caso de una apendicitis, por poner un burdo ejemplo.

Las infinitas complicaciones vitales de los transexuales sólo las conocen con detalle quienes las sufren de cerca. Algunos podemos vislumbrar esta realidad, gracias a charlas como la que escuché este verano del doctor Guillermo González Antón en la Universidad de Oviedo. Podemos sensibilizarnos con detalles escalofriantes de las operaciones a las que se someten y podemos concluir que, efectivamente, nadie haría algo semejante por capricho.

Los costes actuales de dichas intervenciones rondan los 40.000 euros. Son operaciones difíciles, de recuperación lenta y dolorosa.  A menudo, con infecciones y complicaciones que les impiden llevar una vida corriente y moliente. Por supuesto, el transexual se tiene que olvidar del placer en esa zona, tal y como lo conocemos los hombres y mujeres que nacemos con un sexo que se ajusta a lo que nos sentimos por dentro.

Por tanto, insinuar que la operación de cambio de sexo es algo así como un capricho; que está emparentado con la estética, es errar por completo. Nadie se mete en un quirófano por experimentar.

Sinceramente, más atroz que todo el proceso al que se deben someter los transexuales para lograr que la Sanidad Pública les realice la operación (como el alegar motivos psicológicos, e inclusive enfermedad mental) considero que pueden ser esos años de crianza para los propios niños y sus padres.

Si no sabemos gestionar el estrés ¿Cómo pretendemos comprender lo que supone nacer con una disforia? (término que quizá tampoco les guste a los afectados. A mi me parece igual de espantoso que la palabra “discapacitado”).

Sería ideal que pronto los baños de los colegios públicos también contemplasen esta diferenciación, esta peculiaridad. Y sería casi un sueño que las palabras dejasen de condenar a los individuos por nacer de una determinada manera, adquirir una enfermedad crónica o quedar en una silla de ruedas por el motivo que fuere.

Quizá sea pedir demasiado a una sociedad que cada día nos uniforma más, que aísla lo diferente y lo subversivo, en lugar de observarlo desde un punto de vista objetivo y aceptarlo sin juzgar. ¿Por qué lo diferente ha de ser sinónimo de malo? ¿Por qué hay tanto miedo a lo distinto?

Amigo que tachas, pones etiquetas y juzgas. Algún día ese mismo castigo caerá sobre ti y te tropezarás con el muro de la incomprensión ajena. Por nadie pase.

Ayer me pareció muy bien la arenga que aquel periodista lanzó a los etarras que se reunieron en un matadero de Durango. No podía estar más de acuerdo con él. Creo que muchos de nosotros sentimos igual. Pues bien, lo creáis o no, otros periodistas colegas consideran que fue un acto impropio, que el periodista en cuestión estaba adoctrinado y esgrimían algo parecido a esto: “como es Intereconomía vamos a atacarlo porque es un medio de derechas”.

Estoy harta de la superioridad moral de alguna izquierda y de la tontería de algunos periodistas de izquierda (Y os lo dice alguien que se considera de izquierdas). Un auténtico periodista debe saber estar en un punto de observación. Puede tener sus simpatías o antipatías pero lo que falta en nuestro país, sobre todo, es SENTIDO DEMOCRÁTICO por parte de todos.

Por parte de la izquierda que se siente superior y por parte de la derecha que, a la chita callando, acomete reformas que agreden de muerte al estado de bienestar y el derecho de las personas, como la reciente modificación de Ley del Aborto.

Llevo años diciéndolo. Cuando trabajé en comunicación dentro de una Administración veía con claridad que es imposible hablar, imposible ser diferente en un entorno como aquel y que cuando hay cambio de gobierno, los primeros que caen son los periodistas de un ala o del otra, dependiendo quien esté.
Los que intentamos mantenernos al margen de un partido o de otro lo tenemos aún peor. Lo tenemos francamente jodido. Así de claro.
¿Cual es nuestro destino?

Yo os lo diré: el autoempleo si tenemos suerte y conseguimos buenos clientes o, directamente, trabajos de mierda por sueldos de mierda.

Es muy fácil ser insobornable desde una trinchera en la que estás protegido y resguardado. Lo difícil es ser insobornable y contar con opiniones diferentes en territorio “enemigo”.

Hemos de aprender a escuchar puntos de vista contrarios a los nuestros
A este país le pierden los sectarismos.
Siempre seremos un Estado endeble, triste, mediocre.

PD. EL PERIODISTA EN CUESTIÓN SE LLAMA Cake Minuesa

La lluvia suena a Jazz. A veces a acordes melancólicos de piano. Al ritmo poppy de algunas canciones de los 70. La lluvia limpia las casas y las calles, refresca el ambiente. La naturaleza decide darnos un regalo y nos envía esas gotas juguetonas que nos inspiran, que perfuman el monte y los pinos. Esa lluvia que a veces suena a ausencia porque nos gustaría contemplarla con algunas personas que ya no tenemos cerca. La lluvia siempre es alegría. Incluso en ausencia, la lluvia nos recuerda que hubo vida tras los cristales. Que hay vida si decidimos salir a la calle y mojarnos. Que mojarse es fundamental para vivir, al menos para vivir con intensidad.

Una mariposa sobre las olas es una extraña visión. El niño sorprendido la mira, la exclama, la persigue. Mariposa suicida ¿Qué haces en el mar? ¿Te ha traído el viento?

Llega la vendedora de fruta. Una señora que es como un ocho con sombrero de ala estrecha: “la melona, la sandía, la painapol”, canta entre las tumbonas alquiladas. Los vendedores ambulantes te ofrecen un Prada por 10 euros. También están los masajistas asiáticos que te ofrecen igual un tatoo con henna que un thailandés.

Lejos, por unas horas tan sólo, quedan los corruptos, los que distraen dinero de cuentas más o menos oscuras; de los grandes amigos que se marchan, de un Mandela que se nos apaga, de descubrimientos que no quieres creer; de esta España, siempre madrastra, que cantaba Ana Belén.
Yo quiero esta España, la de la gente trabajadora que olvida sus males por unas horas, que disculpa las maldades por unas horas, que vive intensamente…por unas horas