En la historia del arte las mujeres siempre han estado presentes pero los libros de historia lo contradicen. Me preocupa que el patrón se repita, cosa que es factible.

Empecemos por las letras. En la Real Academia de la Lengua sólo hay ocho mujeres de un total de 46 sillones. Ocho. En un país de casi 47 millones de habitantes, hay 22 millones de hombres y 23 de mujeres. ¿De verdad no hay candidatas a la RAE con el nivel suficiente de inteligencia para ocupar algunos de esos sillones? Lo dudo.

Premio Cervantes: constituido en 1976, sólo cuatro mujeres premiadas desde entonces ¿No hay talento femenino en el mundo apto para gozar de tal galardón? Lo dudo. Lo peor: el premio lo dan cuando son tan mayores que tienen que acudir en silla de ruedas como le ocurrió a nuestra amada Ana María Matute. Este país es lo peor: sólo glorifica a los muertos y a los que están a punto de palmarla.

Un libro titulado ¿Cómo acabar con la escritura de las mujeres? de Joanna Russ acaba de ser publicado en nuestro país. El libro cuenta con 35 años pero permanece de plena vigencia. La crítica, eminentemente masculina, se ha encargado durante siglos de menospreciar a las autoras. Lo sigue haciendo.

Primero no las publicaban y ellas debía usar seudónimos. Las que se atrevían y eran aceptadas como tales no hacían “auténtica literatura”, según ellos. Los libros de memorias o la autoficción era respetada en ellos y denostada en ellas.

Si escribían una obra maestra y triunfaban de forma aplastante, como Mary Shelley con Frankestein o Lee Harper con Matar a un ruiseñor entonces las criticaban porque sólo han publicado un libro. ¿Cómo se atrevían? ¿Quizá la flauta había sonado por casualidad?. Como si fuera tan fácil subir al Everest.

En conclusión de Russ, los masculino era lo normativo y lo femenino lo anormal. Por eso algunos no tenían empacho en proclamar que las mujeres escritoras padecían histeria. Es decir, que las pobres andaban un poco tocadas por un útero juerguista y en algo tenían que calmar sus ansiedades.

La mujer en el arte siempre tiene que ser musa, bella y correcta. De lo contrario ¿Qué ocurre? Acaba en un psiquiátrico, como le sucedió a Camille Claudel. Dejó de ser musa porque su escultura era maravillosa: la abandonó Rodin y perdió la cabeza.

En la ficción ocurre mayoritariamente algo así ¿ejemplo? Anna Karenina: mujer de buena clase, bien casada y encima madre se le ocurre tener un affaire con un apuesto militar ¿Cómo acaba nuestra protagonista? Abandonada por todos, incluido el pusilánime galán, y arrollada por las ruedas de un tren.

En la realidad actual las mujeres adúlteras todavía hoy salen peor paradas que los hombres. Y eso en las sociedades civilizadas. En otros ámbitos pueden morir lapidadas.

Es preciso terminar para siempre con estos modelos que nos perjudican a todos. Que existan académicas, directoras de orquesta y premiadas para que cuando en el 2125 un niño estudie la historia universal se las encuentre en las páginas de un libro.

Mucho me temo que, de seguir así, lo que pasará a la posteridad será el pandero de Nicki Minaj. Oiga, nosotras sabemos hacer otras cosas muy bien, aparte de mover el culo, que también lo podemos hacer estupendamente. Incluso la misma Nicki Minaj tiene su vena creativa, seguro.

Dejemos de silenciar el talento femenino. Acabemos con los corporativismos masculinos que hacen daño en todos los ámbitos pero mucho más en el mundo del arte porque el arte es la vida, es lo que nos alimenta el alma a hombres y mujeres.

La vida está llena de simetrías.  Sospecho  —y bastantes leyendas circulan sobre esto—que cada cual tiene su gemelo en otra parte del mundo.  Aristófanes narraba en El banquete  una fábula al respecto. El humano era un cilindro pomposo y engreído :”los cuerpos eran robustos y vigorosos y de corazón animoso, y por esto concibieron la atrevida idea de escalar el cielo y combatir con los dioses”, apuntaba el dramaturgo.

Júpiter quiso bajarles los humos y los partió por la mitad. De esta forma no les quedó otra que buscar ayuda y apoyo en el otro. La necesidad del otro nos obliga a aterrizar en lo cotidiano y practicar el noble arte de la humildad.

Quién sabe si Júpiter decidió que estaríamos jodidos hasta el fin de los tiempos si el infortunio nos impedía encontrar a nuestro simétrico. Tal vez, para bajarnos los humos llenó el universo de galaxias calcadas de esta.

La NASA anuncia que ha descubierto un sistema planetario similar al nuestro, con siete planetas. Un lugar ideal, dicen los expertos, para buscar gemelos terrestres. Un lugar quizás también con vida. ¿Se imaginan que de verdad hay vida ahí fuera?¿Que este mundo en realidad está enloquecido, paranoico porque ha de encontrar a su gemelo en este nuevo sistema simétrico del nuestro?

El nuevo sistema está a 40.000 años luz de nosotros al fondo a la derecha, en torno a la estrella enana ultrafría TRAPPIST-1.

La vida es simétrica, dice Stephen King. Y es cierto. Nacemos y morimos solos. Muchas personas entran en nuestra vida y se marchan del mismo modo. Si uno observa su propia biografía, encontrará muchos paralelismos. Con los amores, con los amigos, con los oficios y hasta con los viajes.

La vida es circular, decía Borges. Y es cierto. No sabemos por qué pero nuestros pasos vuelven siempre sobre los mismos lugares y también sobre algunas personas, como si formasen parte de nuestro paisaje vital. Hay ciudades en las que somos reincidentes y otras que jamás pisaremos. Hay barrios y tiendas de barrio que estaban contigo en tu infancia y permanecen hoy, después de tanto tiempo, después de los avatares. Después de haber vivido al otro lado del mundo.

Nuestra vida son círculos concéntricos semejantes a las ondas que se hacen en el agua cuando tiramos una piedra. Ondas que reproducen el viaje del sonido. Ondas circulares como los anillos de Saturno. Ondas circulares como muchos planetas porque la Tierra ya saben ustedes que no es redonda, es ovoidal. O sea, gemela del huevo

En la naturaleza, las estructuras se repiten. Las mariposas y su simetría nos enseñan que existe belleza a cierta distancia porque, de cerca, con un microscopio, quizá su visión nos aterrorizaría. Los valles y montañas de la superficie son similares a valles y montañas bajo el océano marino. Las líneas de nuestra mano las equiparo al verdor fresco de las hojas que acompañan a las flores. Los pistilos almenados tienen la connotación innegable y sexual del pene en erección…Por no hablar de esas flores de gran clase y elegancia. Las calas (Zantedeschia aethiopica).

La infancia y la vejez también se asemejan. Incluso Nietzsche aseguraba que la madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con la que jugaba cuando era niño.

Encontrar el equilibrio en nuestra maltrecha simetría humana (ya saben, un ojo más grande que otro; una pierna más larga que otra) sería ya la perfección del círculo. Quién sabe, tal vez, en uno de esos itinerarios circulares y reincidentes hallemos esa paz. La tranquilidad que sólo otorgan la frialdad de los números.

Existe una Navidad que no aparece en los anuncios de bombones, ni en los de los grandes almacenes. Hay niños pobres, sí, pero hay otros niños con problemas aún mayores que el de no tener el regalo deseado o el manjar de azúcar y chocolate.

Hay niños que tienen miedo de sus superiores; Sujetos que, se supone, les tienen que ayudar a ser mejores, a triunfar. Hay niños aplastados por adultos con mentes sucias y actos de mierda.

Las declaraciones recientes de Peñalver no me pillaron por sorpresa. La personas abusadas, sometidas, pueden intentar ser encantadoras, pero destilan siempre esa mirada de desconcierto y esa enorme dificultad para relacionarse con naturalidad con los otros. Y a Peñalver lo conocí hace unos cuatro años cuando ejercía de jefa de producción de un programa. Me parecía increíble que un hombre tan, tan guapo fuera al mismo tiempo tan, tan triste.

Lo que hemos conocido recientemente, el comportamiento intolerable del entrenador Miguel Ángel Millán con tantos chavales no es algo nuevo, por desgracia. Cuántas veces la figura del padre y mentor coincide con las del déspota insensible, con esa persona que no sólo machaca psicológicamente al pupilo en pos de los resultados sino que, además, en este caso, les toca, se mete con ellos en la cama, se espera a que se duerman, se ponen sobre ellos, se masturban sobre ellos. El horror sobre ellos.

No sé qué haría con gentuza de esta calaña. Millán, con 66 años, ya ha hecho tanto daño a tantas criaturas que no hay castigo que solvente sus acciones. Ninguno. Porque a los chavales los estigmatizará de por vida y estarán merced de otros hijos de puta como Millán. Es un fantasma que jamás les abandonará. Se sentirán sucios y culpables. Quizá, cuando hagan el amor, se preguntarán si el otro sentirá el asco inmenso que sintieron ellos cuando esos adultos sin corazón ni entrañas les tocaban sus genitales y se excitaban enfangados en esa perversidad inhumana.

Sé que no pega, pero me ha resultado imposible permanecer impasible—y valga la aliteración—ante estas denuncias; ante la de una Gloria Viseras que ha visto como se ha archivado el caso de su presunto abusador Jesús Carballo , con más de 14 denuncias de otra chicas como ella.Ante  todo lo que se ha revelado contra Barry Bennell y los casos conocidos en los equipos británicos: Manchester City o Stoke.

Lo peor de todo es que las sospechas sobre ciertas personas no son nuevas y mucha gente prefirió mirar para otro lado en pos de los resultados. Lo peor de todo es que estos chavales de la élite deportiva han sacrificado su vida y le han dado gloria y dividendos a estos indeseables. Lo peor de todo es que han sido admirados no sólo por ellos —de ahí que la traición duela más— sino por toda una sociedad engañada. Lo peor de todo es que su figura de autoridad ha permitido el abuso y el silencio.

Hay tantos niños tristes entre nosotros que me aterra. Quiero que estos auténticos grinch, estos cerdos con pústulas se extingan para siempre en el infierno del que proceden pero, por desgracia, estas cadenas de dolor y humillación tienen algo vampírico y el abusado, a veces, se convierte en abusador.

Tenemos que parar esto. Tenemos que pararlo ahora. No permitamos ni una sola navidad más con niños tan, tan tristes

Somos unos analfabetos emocionales. Nos enseñan a leer, a escribir, la tabla de multiplicar pero nadie habló de gestionar la ira, los celos, el deseo, la tristeza, incluso la alegría y el entusiasmo. Por tanto, si carecemos de educación en aspectos básicos y vitales de nuestra existencia, imaginen el desconocimiento atroz para tratar con una persona que nace con un sexo y se siente de otro.

Imaginen a ese niño de 10 años que no sabe si acudir al lavabo de hombres o de mujeres. Que preferiría vestir una falda, en lugar del pantalón. O a esa niña que se siente extraña en su piel y que prefiere callar ante la incomprensión de sus progenitores o el ámbito social que la rodea. Y sobrepasa la complicada barrera de la pubertad con unos pechos que no quiere, que no siente como propios y que, probablemente, le acompañarán gran parte de su vida, si no toda.

La Administración está tomando conciencia de esta realidad manifiesta y contundente pero le ha costado su tiempo y todavía en muchos lugares se cuestiona si alguien que es mujer, pero tiene pene de hombre, puede someterse a la operación de cambio de sexo, con coste a la Seguridad Social. Nadie se plantearía algo similar en el caso de una apendicitis, por poner un burdo ejemplo.

Las infinitas complicaciones vitales de los transexuales sólo las conocen con detalle quienes las sufren de cerca. Algunos podemos vislumbrar esta realidad, gracias a charlas como la que escuché este verano del doctor Guillermo González Antón en la Universidad de Oviedo. Podemos sensibilizarnos con detalles escalofriantes de las operaciones a las que se someten y podemos concluir que, efectivamente, nadie haría algo semejante por capricho.

Los costes actuales de dichas intervenciones rondan los 40.000 euros. Son operaciones difíciles, de recuperación lenta y dolorosa.  A menudo, con infecciones y complicaciones que les impiden llevar una vida corriente y moliente. Por supuesto, el transexual se tiene que olvidar del placer en esa zona, tal y como lo conocemos los hombres y mujeres que nacemos con un sexo que se ajusta a lo que nos sentimos por dentro.

Por tanto, insinuar que la operación de cambio de sexo es algo así como un capricho; que está emparentado con la estética, es errar por completo. Nadie se mete en un quirófano por experimentar.

Sinceramente, más atroz que todo el proceso al que se deben someter los transexuales para lograr que la Sanidad Pública les realice la operación (como el alegar motivos psicológicos, e inclusive enfermedad mental) considero que pueden ser esos años de crianza para los propios niños y sus padres.

Si no sabemos gestionar el estrés ¿Cómo pretendemos comprender lo que supone nacer con una disforia? (término que quizá tampoco les guste a los afectados. A mi me parece igual de espantoso que la palabra “discapacitado”).

Sería ideal que pronto los baños de los colegios públicos también contemplasen esta diferenciación, esta peculiaridad. Y sería casi un sueño que las palabras dejasen de condenar a los individuos por nacer de una determinada manera, adquirir una enfermedad crónica o quedar en una silla de ruedas por el motivo que fuere.

Quizá sea pedir demasiado a una sociedad que cada día nos uniforma más, que aísla lo diferente y lo subversivo, en lugar de observarlo desde un punto de vista objetivo y aceptarlo sin juzgar. ¿Por qué lo diferente ha de ser sinónimo de malo? ¿Por qué hay tanto miedo a lo distinto?

Amigo que tachas, pones etiquetas y juzgas. Algún día ese mismo castigo caerá sobre ti y te tropezarás con el muro de la incomprensión ajena. Por nadie pase.

La vigésimo tercera edición del diccionario de la Real Academia de la Lengua ha incorporado una palabra nueva. Esta es “Amigovio”.  Suena tan fea que llama la atención. Según la RAE un amigovio es una “persona que mantiene con otra una relación de menor compromiso formal que un noviazgo”.  Según los expertos lingüísticos  esta definición  es un término coloquial popular en Argentina, Paraguay, Uruguay y México.

Ayer me pareció muy bien la arenga que aquel periodista lanzó a los etarras que se reunieron en un matadero de Durango. No podía estar más de acuerdo con él. Creo que muchos de nosotros sentimos igual. Pues bien, lo creáis o no, otros periodistas colegas consideran que fue un acto impropio, que el periodista en cuestión estaba adoctrinado y esgrimían algo parecido a esto: “como es Intereconomía vamos a atacarlo porque es un medio de derechas”.

Estoy harta de la superioridad moral de alguna izquierda y de la tontería de algunos periodistas de izquierda (Y os lo dice alguien que se considera de izquierdas). Un auténtico periodista debe saber estar en un punto de observación. Puede tener sus simpatías o antipatías pero lo que falta en nuestro país, sobre todo, es SENTIDO DEMOCRÁTICO por parte de todos.

Por parte de la izquierda que se siente superior y por parte de la derecha que, a la chita callando, acomete reformas que agreden de muerte al estado de bienestar y el derecho de las personas, como la reciente modificación de Ley del Aborto.

Llevo años diciéndolo. Cuando trabajé en comunicación dentro de una Administración veía con claridad que es imposible hablar, imposible ser diferente en un entorno como aquel y que cuando hay cambio de gobierno, los primeros que caen son los periodistas de un ala o del otra, dependiendo quien esté.
Los que intentamos mantenernos al margen de un partido o de otro lo tenemos aún peor. Lo tenemos francamente jodido. Así de claro.
¿Cual es nuestro destino?

Yo os lo diré: el autoempleo si tenemos suerte y conseguimos buenos clientes o, directamente, trabajos de mierda por sueldos de mierda.

Es muy fácil ser insobornable desde una trinchera en la que estás protegido y resguardado. Lo difícil es ser insobornable y contar con opiniones diferentes en territorio “enemigo”.

Hemos de aprender a escuchar puntos de vista contrarios a los nuestros
A este país le pierden los sectarismos.
Siempre seremos un Estado endeble, triste, mediocre.

PD. EL PERIODISTA EN CUESTIÓN SE LLAMA Cake Minuesa

Bale me gusta. Yo lo adoptaría ya mismo, incluso con su carita algo simiesca y esa tendencia a la cejijunticia imposible de disimular. Me lo imagino, pobre , sometido a depilaciones in extremis. Lo adoptaría a pesar de sus orejas, menos volanderas que antaño tras la cirugía. Bale mola y Bale lo vale porque meterá goles y porque es una máquina de hacer dinero. 

 A los tíos no les gusta nada. Es normal. Porque el chiquillo está muy bueno. Guapo no es, of course, pero tiene esa cosa viril y simpática. Ese charme encantador tan lejano de las caras bonitas como Leonardo Dicaprio. A todas nos recuerda a Batman, o a un androide peinado al estilo Grease. A todas nos encanta que siga con su novia de toda la vida a pesar de la fama y los millones. 

 Bale destila ese coraje propio de los galeses. Inferior al de sus vecinos de Escocia –que a machotes no les gana nadie– pero nada desdeñable. Y es que eso de llevar Kilt imprime carácter. Con los fríos de aquellas tierras y que ellos vayan con la cosa al aire les presupone valor y calorías como mínimo. No soy la única que ha sucumbido al encanto de los hombres en faldita de cuadros, hay todo un género de novela romántica protagonizado, atención, por hombres en Kilt. Digo yo que debe tener un morbazo que te pasas eso de saber que tu adán tiene aquello tan disponible para un aquí te pillo, aquí te mato. 

 Bale es galés y Gales es la tierra del portentoso Richard Burton, del tigre de ídem, Tom Jones, y de otro Bale, el brillante intérprete de American Psycho, Christian Bale, así como del aventurero Lawrence de Arabia o maravillosos autores como Dylan Thomas o Roald Dahl.

No sólo eso, la leyenda artúrica radica en Gales y toda ella está repleta de símbolos de potencia y vigor. De hecho, el propio Arturo es hijo del deseo de Uther por Ingrain, la esposa de su mayor enemigo, Gorlois (tras un encantamiento de Merlín se hace pasar por el marido y yace con Ingrain, que quedará encinta de Arturo).

Arturo y su espada son un símbolo fálico. La copa, el santo grial ,es por contra, la representación de la femeneidad, el ovario femenino. Por eso los caballeros se pasan la vida buscando tal tesoro y por eso el rey cobra valor cuando consigue extraer el arma de la piedra. Ya es un hombre hecho y derecho, ya puede reinar. Ya tiene el arma…dura.

Creo que todos estos de la mesa redonda eran unos cachondos sobrenaturales siempre con la lanza dispuesta . Gareth viene a significar eso, según mi amigo Mariano Pérez Ródenas: lanza dura. Lo que yo te diga, unos cachondos.

 Bale tiene mucho que demostrar. Sus detractores son legión por la millonada que ha pagado el Madrid por él en tiempos de crisis y porque ha llegado con el boom mediático propio de las grandes estrellas . Un blog de The Guardian asegura que con los 100 millones de euros que ha costado Bale se podrían pagar 25 millones de raciones de patatas bravas y dar trabajo a casi 4.000 desempleados durante un año.

A pesar de todo, yo creo en el chiquillo que dibuja corazones con sus manos y me gustaría creer que hizo suyo el consejo del gran Dahl: “Si piensas llegar a alguna parte en la vida, tienes que leer muchos libros”. Quién sabe, quizá algún día los grandes fichajes también se midan por su cultura, aparte de por su coraje en el campo de juego.

Como mucha gente este verano, me he leído La verdad sobre el caso Harry Quebert de un jovencísimo Joël Dicker. Es una novela notable. Te atrapa desde la primera página. Te sorprende con su final. Elabora una tupida trama de personajes y acciones y te hace reflexionar en algunos casos sobre la fatuidad del éxito editorial.

Dicker ha leído muchísimo y eso se nota. Uno encuentra ecos de la Lolita de Nabokov aunque sin su poesía y un argumento que nos recuerda a “A sangre fría” (un escritor que va a una población rural a investigar un asesinato) pero sin la maestría de Capote. Dicker demuestra un extraordinario conocimiento subsidiario de la realidad americana. Esto es, a través de los libros. Y, lo siento, pero no me basta.

Me quito el sombrero ante la perfecta ejecución y estructura de esta novela pero no me ha emocionado. No lo consigue jamás y el personaje de Nola me parece desde el principio una loca capaz de meter en líos a cualquier hombre con poco seso. Nada que ver con la turbadora Lolita. También encontramos muchos estereotipos de teleserie americana que le sirven a Dicker para construir con gran precisión los personajes de esta novela que termina siendo coral y ambiciosa.

El autor hace un ejercicio de autocrítica continuo y nos resulta extremadamente fácil ver en Marcus Goldman, el protagonista, a un trasunto de sí mismo: un joven escritor de éxito, atractivo, presionado por sus editores para un nuevo y urgente logro literario.

¿Es un buen Best-Seller? Le pega cien mil patadas a otros como las 50 sombras de Grey escritos con zafiedad y repetición de expresiones hasta la saciedad. ¿Lo guardaría en mi biblioteca? Contundentemente, no.

Aún así, yo misma que estoy inmersa en el proceso de construcción de una novela admito una vez más que es casi una hazaña tamaño éxito y calidad con tan sólo 27 años. Lo que no le perdono a Dicker es que se apropie de una cita de Truman Capote y no tenga la vergüenza de mencionarlo. O tenga la poca vergüenza de no hacerlo ¿Una consecuencia de pertenecer a la generación del corta-pega? Espero que no, que el tiempo nos revele a Dicker como un consumado maestro de la literatura.

Por cierto, la cita era la siguiente: “Todo fracaso es condimento que le da sabor al éxito”.

A veces parece que existe un dios caníbal que cada cierto tiempo requiere su dosis de alimento. Se suceden tsunamis, terremotos, atentados o accidentes absurdos como el del pasado miércoles en Santiago de Compostela.

 79 vidas han sido segadas por un error humano. 79. Ya la cifra de 30 me parecía escandalosa, durante las primeras horas del accidente. Personas con sus trabajos, sus metas, ilusiones, decepciones, preocupaciones, amores. Personas con hijos. Más de 78 familias que recordarán este verano de 2013 como el de los peores de sus vidas.

¿En qué estarían pensando cuando el tren comenzó a zozobrar? ¿Sufrieron antes de morir o la asfixia por el humo los narcotizó de un modo beatífico? Hierros ardiendo, cristales por los aires y gritos. Casi mejor ni imaginarlo.

¿ Y las palabras, las imágenes que cruzarán por la mente del maquinista cada minuto desde que ocurrió el siniestro?. Vivirá de por vida abrumado por ese fallo humano o por esa imprudencia.

Es maravilloso descubrir como la solidaridad ante la catástrofe es inmensa en nuestro país. Las antiguas dos Españas quedarán sustituidas por estas otras dos: Por un lado la de los corruptos, chorizos e ineptos y, por otro la España entregada, solidaria, unida.  Es lo único positivo que podemos extraer de este desastre sin paliativos.

Las familias, los supervivientes tienen un largo camino que recorrer. El camino estéril del dolor y de la ausencia.
Yo sí tengo palabras porque no me toca esto de cerca pero me impacta como a todos, porque la víspera del siniestro era festividad grande en Galicia: día de Santiago. Y quizá por eso el tren iba hasta los topes. Uno nunca está preparado para asimilar tanto dolor de golpe. Incluso aunque no le toque de cerca.

¿Qué decir a tanta gente que ha perdido lo más preciado? Que España está con Galicia y que toda nuestra solidaridad y nuestro apoyo está con ellos. No sirve de mucho. No les devolverá a sus seres queridos, pero poco más podemos hacer. Hoy  lunes a las 19,00 tendrá lugar un funeral para despedir a tantas personas, que pueden ser como ustedes y como yo: que van de vacaciones, que acuden cada fin de semana a visitar a un familiar. Como lo eran el centenar fallecido en el vuelo de Spainair. ¿Lo recuerdan? Año 2008

Mejor no pensar en las consecuencias ni en las nulas compensaciones que suelen tener los familiares tras este tipo de siniestros. Miremos por donde lo miremos, todos querríamos evitar algo semejante en nuestras vidas pero todos caminamos, inconscientemente, sobre un alambre. Todos los días.

Una vez más, el dios caníbal ha obtenido su ofrenda y los habitantes de este mundo deberíamos aprender la lección. La vida es un suspiro y como escribiera Stephen King, cambia en un instante.

La imagen es de La Voz de Galicia