Cada 19 de marzo, toda la familia marchaba a la huerta a celebrar el santo de mi abuelo Pepe “El gordo”.
\nMi madre hac\u00eda una olla, o dos, de bu\u00f1uelos que \u00edbamos comiendo conforme sal\u00edan de la sart\u00e9n. Mi padre nunca jam\u00e1s estaba en esas celebraciones, le tocaba trabajar. Es lo que les ocurre a los cocineros que siempre faltan de sus casas los d\u00edas de fiesta. Recuerdo especialmente un\u00a0a\u00f1o que estren\u00e9 una camisa blanca con pajarita que confeccion\u00f3 mi madre con sus propias manos. Pero no era el hecho en s\u00ed de vestir ropa nueva, la promesa de los jugosos bu\u00f1uelos, la oportunidad de juntarnos con los primos en aquella casa con una puerta sembrada de higueras y moreras; el peque\u00f1o huerto, los animalillos y las habas.<\/p>\n
El recuerdo de aquella ma\u00f1ana permanece di\u00e1fano en mi cabeza. Como si hubiese sucedido ayer. Lo especial de aquel d\u00eda de San Jos\u00e9 era la fragancia algo densa y arom\u00e1tica del aire Ese aire que desafi\u00e1bamos con manga corta ya, a pesar de no alcanzar la primavera. Mis hermanos, mi madre y yo, atraves\u00e1bamos la calle del Pilar, desierta a aquella hora, y camin\u00e1bamos a paso vivo hasta llegar a la plaza de la Cruz Roja, donde cog\u00edamos el autob\u00fas. El azahar nos persegu\u00eda juguet\u00f3n y pegajoso. Se hac\u00eda m\u00e1s intenso al desembarcar en las antiguas escuelas, cargados como \u00edbamos con las pitanzas del d\u00eda. El aire terminaba de espesarse antes de cruzar la v\u00eda y se transformaba de floral a frutal al llegar a la puerta. Cruz\u00e1bamos el breve tabl\u00f3n que hac\u00eda de puente entre la acequia y la casa de los abuelos. Y ah\u00ed estaba ella: Micaela. Con sus mejillas sonrosadas y sus esplendorosa sonrisa; su mandil y zapatillas. Micaela encarnaba el mismo azahar, que se qued\u00f3 para siempre prendido en la blancura de su piel, en las manos generosas con las que nos pelaba las naranjas y en su arte inigualable para convertir la rugosa piel en una tira ondulada, como cabello de sirena.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Cada 19 de marzo, toda la familia marchaba a la huerta a celebrar el santo de mi abuelo Pepe “El gordo”. Mi madre hac\u00eda una olla, o dos, de bu\u00f1uelos que \u00edbamos comiendo conforme sal\u00edan de la sart\u00e9n. Mi padre nunca jam\u00e1s estaba en esas celebraciones, le tocaba trabajar. Es lo que les ocurre a […]<\/p>\n","protected":false},"author":18,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[19],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/400"}],"collection":[{"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/users\/18"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=400"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/400\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=400"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=400"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/blogs.laverdad.es\/vivirenelfilo\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=400"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}