García Martínez – 10 octubre  1993

Se ha muerto en Valencia un amigo periodista. Era mayorcico, pero no viejo de morirse. Estaba jubilado y lo quería la gente. No sólo la gente de su familia, ojo. José Barbera guiso el potaje de la comunicación durante años. Era un adicto, enganchado sin remedio a esta profesión tan puta y tan noble. Dirigió periódicos y escribió columnas castizas. El sabrá porque ha decidido hacer las maletas definitivas. A veces me pregunto, si cuando alguien se muere, no sera que estaba deseando hacerlo. Por lo que sea. Sencillamente porque se aburría con Tele 5. Yo no notaba nada raro. Nos tomábamos un par de whiskies, me contaba gracioso sucesos de cuando Franco y- al acercarse las nietas para hacerle carantoñas- le chiribiteaban los ojos.

Periodismo aparte, me impresiono de Barbera su calidad de dandi. La nariz prominente (todo el, por entero, prominente), el colocado bigote, la frente anchurosa, la contundencia del mentón: un perfil de moneda o medalla. Parecía un galán de película americana de los años 30 (no coloreada, desde luego). Sus yernos le hablaban de usted, y a mi, en cambio, me exigía el tuteo. El típico guiño entre colegas.

Los periodistas de la Asociación valenciana lo tenían por presidente y padre. Cuando se veían perdidos, llamaban a pepe barbera antes que a nadie. Dandi también por dentro. Ya casi no quedan.