Garc\u00eda Martinez<\/p>\n
LA imagen m\u00e1s consoladora \u2013o menos traum\u00e1tica- de ese fen\u00f3meno est\u00fapido llamado muerte me la trae Fernando Pessoa, el portugu\u00e9s de la sensibilidad enfermiza. Tanto si se trata de morir yo como de morir otro, el acontecimiento se hace llevadero (hasta donde eso es posible) siempre que lo entendamos como el poeta lo entiende.<\/p>\n
Pessoa ve as\u00ed la muerte. Vas paseando con alguien por una de las calles de Lisboa que desembocan en la plaza del Comercio. En un momento dado \u2013porque t\u00fa te has detenido a mirar un escaparate-, ese alguien se te adelanta unos pasos, dobla la esquina y desaparece. Buscas por aqu\u00ed y por all\u00e1, entras en alguna tienda donde supones que ese alguien entr\u00f3 antes. O en un bar. Pides un caf\u00e9 y esperas, pues imaginas que nuestro, o nuestra acompa\u00f1ante ha ido al servicio. Todo en vano. Ya no vuelves a verlo (o a verla). Nunca.<\/p>\n
Sin duelo, sin funeral, sin esquela, sin enterramiento, sin liturgia ninguna. El-ella se esfum\u00f3 tras perderse entre el gent\u00edo que frecuenta las calles crepusculares. Sencillamente, una presencia que se torna ausencia. Al principio supones que regresar\u00e1, aunque tu interior te est\u00e1 diciendo que no. Era y, de pronto no es. Estaba y, de pronto, no est\u00e1. No hay lamentos, ni lagrimas. Si acaso, un cierto estupor. La sorpresa que normalmente provoca lo no esperado. Pero, si lo piensas, es una desaparici\u00f3n comprensible. \u00a1Hay tanta gente en las aceras!.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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