Eran tres hermanas granadinas muy graciosas las tres. Las más joven tenía setenta años. Parecían la versión española de “Las chicas de oro”. En el salón de su casa tenían un gran sofá granate y cada vez que recibían una visita y se sentaba en él, el invitado terminaba llorando. Ellas ya lo alertaban antes de tomar asiento (por si prefería una silla). Lo llamaban “el sillón de la llantera”.

El diseño de nuestras ciudades está pensado para nuestro bienestar. Disfrutar de un largo paseo junto al río; una calle peatonal con encanto, chiquitita y silenciosa; decoración navideña muy luminosa, etc.

Pero, ¿qué sucede cuando no podemos estar bien? ¿Vivimos entonces en ciudades creadas en la utopía: “todo va bien”? Estos tiempos tan duros, de pérdidas -muchas-, pueden llevarnos a salir de ella, a mirar la realidad con otros ojos más sensatos y, a rediseñar nuestras ciudades de forma más amable.

El rincón de la llorera

La idea es trasladar aquel sofá tan acogedor de mis amigas granadinas por un lugar al aire libre con igual efecto de desahogo en nuestras ciudades, en el que se pueda estar y llorar sin que nadie pregunte: “¿Qué te pasa?”. Tampoco escuchar aquello tan socorrido (que tan poco socorro otorga) de: “Tranquilo, que esto va a pasar pronto”; Ni la estocada al refranero: “No hay mal que por bien no venga”. 

Nada de eso. Este rincón es rompedor con todos estos comportamientos sociales arraigados. Se trata de poder llorar como si no hubiera un mañana. Con un kilo de klinex si fuera necesario. Que tuviera una puerta de entrada; varios rincones donde poder sentarse (no hace falta que sea un sofá, bastaría con unos bancos al efecto) y otra puerta de salida.

Estaríamos acompañados en este lugar con otras personas en iguales o parecidas circunstancias. Pero, por respeto, nadie preguntaría nada al otro que también estaría, como nosotros, llorando.

La naturaleza, una buena aliada

Aquí la naturaleza, -tan sabia ella-, sí nos ayudaría un poco. Este lugar podría estar sembrado de sauces llorones y también de “moreras lloronas”. Un injerto hace crecer las hojas de estas últimas en sentido descendente, a modo de lágrimas verdes gigantes que caen en cascada. Esta simbiosis con la naturaleza sería pura medicina. Los japoneses bien lo saben.

Y, si después de tanta llantera uno logra recuperarse un poquito, estas ciudades amables también están pensadas para poder disfrutar de los buenos ratos de la vida (que no todo va a ser llanto): ¿Se imaginan que un día soleado, una familia coge su mantel y comen todos en la zona de pic-nic de un jardín céntrico sin temor a hacer el ridículo?

Si, me temo que tal vez siga siendo una utópica. En mi defensa les diré que me he dejado llevar de la ilusión con las que vivimos estos días. Aunque yo me pregunto: dentro de la Red de Ciudades Creativas que tiene la Unesco y que abarca siete temáticas (literatura, diseño, música…), ¿acaso no cabría una octava para las ciudades amables? Yo sí viajaría a ellas.

Mira que si logramos hablar menos de smart-cities y más de estas ciudades amables…

Y hablando de amabilidad, queridos lectores, no quisiera yo despedir este año 2021 sin darles las gracias por todos estos “destinos leídos” que juntos hemos compartido en estos posts y desearles,

¡Feliz Navidad!

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Llevaban décadas hundidos en los fondos marinos. Poco o nada se sabía de ellos. Y ha sido gracias a la fuerza del volcán submarino Fukutoku-Okanoba cuando, en una de sus explosiones, varios buques de guerra han aparecido flotando en una playa japonesa para asombro de todos.

Nuestra singladura tiene la singularidad de ir saltando de barco en barco. Pero, eso sí, en nuestra expedición todos están anclados en tierra firme, como los japoneses.

Pueden estar tranquilos: No hay peligro de un posible mareo a bordo de esta lectura. Este viaje es también apto para quienes no saben nadar. Así pues, comenzamos juntos con ese grito tan aventurero de: ¡Al abordaje!

“Navegando” por el litoral

Dar un paseo por la playa de La Gola de Santa Pola (Alicante) les puede provocar una sorpresa similar a la que se llevaron los japoneses con los pecios resucitados. Escondido entre montañas gigantescas de sal y dunas, se ven los restos del “esqueleto” de madera de una antigua barcaza. A simple vista se aprecia su construcción sencilla pero a la vez bien robusta. 

Esta columna vertebral, ensamblada por buenos carpinteros, ha resistido los vientos desde hace años. La gabarra está cubierta por hierbas y matorrales. Cada vez que camino por la zona me cuesta más dar con ella. Yo me pregunto: ¿Y si, con el paso de los años, esta vegetación crece y estas barcazas quedan enterradas totalmente (como aquellos grandes navíos japoneses)? El mundo que gira y, hace aparecer unos buques pero también desaparecer otros. Los cambios del devenir del tiempo.

Casa de pescadores

Seguimos nuestra navegación terrestre por el litoral mediterráneo y nuestra siguiente parada náutica es en el Museo del Mar de Águilas (Murcia). Está literalmente dentro del barco de arrastre “José y Josefa”. Su quilla es hoy un auténtico acuario. El interior del museo contiene todo un Centro de Interpretación del Mar (conocido por las siglas CIMAR) y, en él podemos descansar en una casa de pescadores con todos sus enseres. Y ya de paso, una vez dentro, cotillear colecciones de conchas.

En busca del tesoro

En Cartagena, en el Museo Nacional de Arqueológica Subacuática está bien amarrada la fragata “Nuestra Señora de las Mercedes”. Surgió también de los fondos marinos y, tras todo un torbellino de tribunales, fue recuperada por el Estado español. En esta ocasión, se expone con (¿todos?) sus tesoros a la vista: más de 500.000 monedas de oro y de playa. Uno de los muchos datos bonitos de este lugar (que fue todo un desafío a nivel arquitectónico) es que está construido en el nivel del agua. Por lo que, uno está “paseando por sus salas” como si estuviera buceando en el fondo del mar.

Un barco… ¿tierra adentro?

Nos alejamos de la costa y ponemos rumbo tierra adentro, para llegar hasta La Mancha. En Toledo podemos sentirnos  auténticos pasajeros de uno de los barcos de Colón, concretamente en la nao Santa María. De nuevo, la magia del tiempo que nos hace retroceder siglos.

Uno de los espectáculos del parque temático Puy du Fou, ”Allende la mar oceana” nos convierte -con una escenografía de diez- en parte de la tripulación y, prepárense que aquí sí, hay riesgo de poder marearse e incluso, mojarse, pues como les decía, somos auténticos marineros.

Y, lo mejor de todo, poder gritar, junto con toda la tripulación aquella frase tan ansiada que cambia el rumbo de toda una vida: ¡¡tierra a la vista!! Sí, este viaje de pantalán en pantalán termina en Las Bahamas.

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Vivo sin vivir en mí, con la inquietud de no saber a estas alturas cuál será la canción del verano. Porque, ¿y si este año, con las secuelas pandémicas, de nuevo nos quedamos sin melodía?

Por si acaso, recupero la vieja canción estival de Henry Stefen, “Mi limón, mi limonero”. Me dicen mis coetáneos que ‘afine’ un poco más: “viejísima” canción.

Será esta partitura la música de fondo de este recorrido guiado por esta fruta de tanta curvatura. ¿Comenzamos a saborearla?

Allí donde deja de ser ácida

En Francia es fácil ver en las pastelerías las famosas “tartas a los dos limones”. Verde y amarillo. Unen el limón con “su prima” la lima, de parecida ‘tonalidad’ y, el resultado de esta ‘consonancia’ es (ohlalá!) un auténtico delicatessen.

Porque si en una primera aproximación nos lleva a pensar que es acido, los golosos conocen la exquisitez y bondades de la miel del limón.

Allí donde se junta con el alcohol

En México esta fruta la toman en sus peligrosísimos tequilas. La alianza lo es con la sal porque con ella, “se relaja el choque alcohólico y se prepara el paladar para el siguiente trago”, dicen convencidos. Nosotros nos hemos copiado un poco, pero lo hacemos “borracho nivel premium”, esto es, de un trago único. En el lindo México, cuando el tequila es bueno, entonces hay que saborearlo traguito a traguito.

El limón conocido como “la mano de Buda” pierde sus redondeces y se convierte en unos dedos (de ahí el nombre). Esta variante está muy cotizada para las bebidas, especialmente el gin-tonic

Pero no se alarmen, que no todo va a ser darse al alcohol y a los pasteles. Tomen nota que con el limón podemos aumentar nuestra guapura.

En Japón están muy avanzados en temas de cosmética natural. Utilizan en ella la cáscara del limón. Con este polvo hacen mascarillas. También sirve para cicatrizar heridas.

Allí donde se transforma en arte

Y, ya más cerca, en Córdoba, en sus patios, han conseguido que el limonero (como el naranjo) no sea sólo un árbol; con mucho arte han sabido convertirlo en una enredadera que es capaz de cubrir paredes de varios metros de altura. Yo he llegado a ver limoneros que escalaban hasta los tejados. 

Acá donde va por todos lados

Si en el mundo nipón se han centrado en la cáscara, los murcianos aprovechamos sus hojas. Sabemos convertirlas en un riquísimo postre, el conocido “paparajote”. Una palabra tan ‘sonora’, que todavía no se ha encontrado al turista que haya podido pronunciarla correctamente a la primera.

También en estas tierras huertanas, el limón se añade a cualquier comida. Si tienen invitados de fuera este verano, presten atención a sus caras de extrañeza cuando nos vean cómo lo estrujamos a dos manos sobre el plato de patatas fritas, la paella o los calamares.

Pero debemos andarnos con cuidado, porque si somos nosotros, los murcianos, quienes vamos a otro lugar y pedimos limón en un restaurante, es posible que salga el chef con cara de enojado -rodillo en mano- intrigado por saber por qué queremos añadir sabor a su plato cocinado.

Allí donde el limón es lujo y sensualidad

¿El limón más chic del mundo? No dejen de probar el “limón-caviar”. En su exterior, se puede confundir con la lima. Pero su tesoro está nada más partirlo: esconde una forma granulosa, similar a la forma del caviar. “Vesículas esféricas con jugo cítrico de acidez alta”, así la describen en algunos lugares gourmet.

Y este recorrido gastronómico nos lleva hasta el famoso óleo de Julio Romero de Torres “Naranjas y limones” donde la sugerencia -y curvas- de esta fruta es de muchísima sensualidad.

Queridos lectores, les deseo un feliz verano. Que lo disfruten con ricos granizados de limón, al alimón con buena música.

“Mi limón, mi limonero, entero me gustas más…”

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Nuestra forma de saludar con dos besos en las mejillas, ¿pasará a la historia? Se encuentra ya en la categoría de “situación de peligro”. Casi al mismísimo nivel de Judas ya puede resultar mortal en estos momentos.

Yo ya me imagino un futuro en el que, con caras de sorpresa, se mencionen historias del tipo: “por aquel entonces se saludaban con dos besos en las mejillas”. Como también ahora nos asombramos cuando nos cuentan que comían a grandes mordiscos con las manos o, que iban descalzos. Incluso, de forma más próxima, que la ducha era una vez por semana.

Estadística

En estos días de confinamiento, en los poquísimos ratos libres que me quedan con tanto trasiego de tener que: ver vídeos; echar unas risas con tantos memes llenos de ingenio; leer frases con motivos florales en el fondo de pantalla… he realizado un serio estudio estadístico para saber si realmente los españoles tenemos anclada en el alma esta forma de saludar con dos besos y su pérdida -cuando ya por fin cerremos la ventanas y abramos las puertas de par en par-, nos va a suponer una crisis de identidad o, por el contrario, podremos seguir disfrutando de la vida sin ellos, al ser una moda no más.

Les comparto algunas de mis conclusiones. Muchos son los que con extraños, lo de los dos besos, como que no. “Casi los doy por obligación”, me decían muchos. Con los más próximos: que no nos los quiten por favor. He observado una tendencia: prefieren dar uno solo y que sea verdadero (mejor que dos, algo impostados). Me gustó una respuesta muy graciosa: “en mi época cuando te presentaban a alguien, dar besos era moderno. Si no los dabas, parecías de pueblo”. ¡Cuánta verdad! Los hay que directamente pasan a un buen abrazo apretujado a más no poder.

Lo que sí parece claro es que en materia de besos habrá una era postpandemia. Y la canción “la española cuando besa” habrá pasado de la historia a la prehistoria.

Tú, Vd. y Excmo. Sr.

Como los estudiantes, que no saben cómo se van a examinar y, las posibilidades que tendrán de copiar o no, estoy con un mimetismo hacia ellos pues ando yo preocupada por este tema porque si ya no nos vamos a poder besar, entonces ¿podremos copiar?

Y la clave está en copiar de quién mejor se sabe la lección. Y hasta Japón que les llevo para que, desde el principio, podamos decir bien aquello tan sonoro de kon’nichiwa, pero con el cuerpo. Y he aquí una primera clase de “gimnasia rítmica”, aprendida con la ayuda de una amiga japonesa.

a.-) Arco ligero: Cuando conoces a la persona. Es una leve inclinación. Y se puede hacer sin dejar de caminar. (Es como nuestro levantamiento de cabeza con ceja, pero -eso sí- con un poquito más de delicadeza).

b.-) Una leve inclinación: con ella pasamos del “tú” al “Vd.”. Implica una señal de respeto hacia la otra persona. En todas las tiendas, con los dependientes, se utiliza esta forma de saludo.

c.-) Un arco más inclinado: En los casos de un aprecio profundo y cuando queremos mostrar nuestras disculpas o condolencias. Al salir de las tiendas, procede esta forma de despedida.

Se complica un poquito porque las manos también acompañan esta forma de saludo. Las mujeres debemos juntar las manos por delante del cuerpo (con la mano izquierda arriba y la derecha adentro). Y los hombres, los brazos pegados junto al cuerpo. Y ya, si quieren ir a por el sobresaliente (puestos a copiar…): la inclinación se hace de manera rápida pero se regresa a la posición inicial lentamente. Y siempre debemos mantener la espalda recta (nada de curvada).

Si el protocolo japonés nos resulta complicado, siempre nos quedará la posibilidad de despedirnos “a la francesa”. Yo la he utilizado en muchas ocasiones (soy casi una experta) y les digo: ¡funciona! Eso sí, al principio aquello de: “no me enteré cuanto te fuiste”. O, en otra versión: “¿por qué no te despediste mujer?” te obliga a dar algunas excusas, pero cuando le coges el gustillo, lleven cuidado que uno parece que de repente tiene poderes para convertirse en invisible.

Hoy, como intuirán, no me queda otra que sí, despedirme “a la francesa”.

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En Bilbao son especialmente bellos. Este color es un continuum en toda la ciudad. Se vincula a su pasado industrial. Sobre todo al acero que tanto bienestar económico trajo consigo.

De tiempos pasados quedan aún huellas. Una es la chimenea rodeada de una explanada de hierba, muy cerca del centro histórico justo donde estaban las industrias Echevarría, que dan hoy nombre al parque. “Antes eran tres chimeneas. Dejaron una a modo de memoria y homenaje”, me contaba un señor mayor que bien conocía esta zona de primera mano.

Seguimos en modo grisáceo

Y el mismo color gris nos lleva al presente. Y todo pasa por la planificación urbanística de la ciudad tras unos años de crisis. El foco se puso en una proyección futura de Bilbao vinculada a la cultura.

Aunque al principio este objetivo se antojaba difícil por ser algo intangible, hay muchos lugares que dan fe bien visible (ver para creer) de haberlo logrado.

Muchos edificios que fueron industrias, hoy tienen una nueva vida, un uso destinado a temas culturales. Una buena muestra es “La Alhóndiga” (Centro Azkuna). En él queda el despacho de su director tal y cómo estaba cuando era un almacén de vino. En este centro aquel sabio lema latino “mens sana in corpore sano” lo cumple a rajatabla: una piscina en lo alto (se la recomiendo, está abierta al público hasta altas horas de la noche); cómoda biblioteca (de esas para leer en un sillón orejero); terraza (también para detenerse)… Ya les digo una parada de esas que uno sale como nuevo, en cuerpo y alma.

Del acero al titanio

Si en el pasado el gris lo protagonizaba el acero, hoy esta tonalidad la tiene el titanio que rodea el Museo Guggenheim. Y nos vamos a quedar en su exterior, embelesados en este color.

Ya saben que este museo es rompedor. Sí, literalmente sigue la estrategia de “trasvasar muros”, pues tiene varias piezas de arte fuera de su recinto construido. Una de las más populares es “Puppy”. Hay un chiste local que dice que el perrito llegó antes y que, ya luego, le construyeron su “casita” detrás.

Una parada a lo Marilyn

En otro de sus rincones exteriores podemos emular la famosa escena de Marilyn jugando con el vapor del subsuelo neyorquino; Pero aquí –que estamos en Bilbao-, ¡a lo grande! No sólo a ras de suelo entre las piernas, sino que este vapor recorre todo nuestro ser, de arriba abajo.

Se trata de la pieza de arte extramuros -también de tonalidad gris- conocida como “la escultura de niebla”. Deben prestar mucha atención porque puede llegar a ser “invisible”. Sólo se puede ver y sentir a las horas punta. Luego ya, pasados unos minutos, a eso de y diez, se desvanece.

A mí me encanta porque es la sensación de poder ir caminando dentro de una nube. El mejor lugar para sentir este gran abrazo de aire es paseando por la ría, cerca de la araña “Mamá”.

Una obra de arte que “te acaricia”

Su autora es una artista japonesa muy graciosa: Fujiko Nakaya. Su padre era físico, todo un experto trabajando con hielo y nieve. Contaba con un buen maestro en casa a la hora de hacer los deberes. Yo me la imagino haciendo experimentos entre el congelador y el horno con su padre, los dos mano a mano.

La idea de crear obras de arte con vapor le surgió porque en una exposición universal uno de los edificios le pareció muy soso y no le gustaba. Se las ingenió para poder “hacerlo desaparecer” por completo. Una forma sui generis de transformarlo en arte, ¿verdad?

Aquí también en algunas ocasiones el espesor de esta bruma artística puede llegar casi a ocultar el edificio. Me contaba un trabajador del museo que cada día la obra es diferente porque juega con las condiciones meteorológicas y se crea un microclima con un toque muy intimista, según cómo empuje el viento o penetre la luz solar. Ése era el propósito de la artista: “esta obra es una reflexión sobre el cambio”.

Porque Bilbao ha sabido cambiar aquella fuerza motora de la industria por otra dirigida hacia la cultura. Ha ganado el premio a “la mejor ciudad europea para 2018”. He aquí mi felicitación por este “casi Nobel urbanita”.

Sabido es que después de la niebla siempre sale el sol. Por eso los días grises en Bilbao nada tienen que ver con la tristeza. Y sí mucho con la belleza. Y también con el arte.

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Que no se trata de ir buscando alguna moneda en el suelo. Aunque no podemos negar que ir con la mirada fija en el pavimento sí nos puede dar alguna que otra pequeña sorpresa económica.

Arte en Japón

Muchas tapas de las alcantarillas en Japón son casi obras de arte. El denominado Street Art allí, en lugar de estar en las paredes, lo han plasmado en el hierro del círculo. Las han convertido en un museo a pie de acera. Tanto, que hasta da pena pisarlas.

Hay unas en las calles peatonales más transitadas que contienen todo un propósito de buenas intenciones con los demás, con una señal de cigarro encendido (con su humo y todo). Llaman así la atención, casi como si fuera una señal de tráfico. Y todo bajo el aviso de que si los viandantes adultos llevan sus cigarros encendidos, al bajar sus brazos, la mano llega justo a la altura de las cabezas de los pequeños. ¡Qué forma tan sugerente de la advertencia del tabaco! Y sin mediar palabra.

En Córdoba le ponen mucha inteligencia práctica

Si vamos con tacones, toca sufrir un poco y hasta hacer pequeños movimientos de compensación para equilibrar el paseo. Pero si ese día toca zapato plano, entonces ya la cosa se ve con otra perspectiva.

Lo llaman “chino cordobés”. Les cuento el pequeño invento: El suelo, en patios, calles y muchas plazas, está formado con piedras de canto rodado, colocado a dos alturas, con apenas un pequeño desnivel entre ellas. De forma que cuando se riega, el agua queda un buen rato en la zona más baja con el fin de crear un microclima más húmedo que refresca cuando aprietan los calores. ¿Quién dijo que el aire acondicionado no podía estar en el suelo? ¡Y sin pagar factura de luz! A mí me encantan estos inventos que rebosan –agua sí pero también- mucha inteligencia práctica.

Los cordobeses no se quedan cortos en ponerle también su nota artística. Es casi toda una competición silenciosa con las alcantarillas japonesas. Con las piedras han sabido hacer diseños que parecen auténticos mosaicos romanos. Que si distintas tonalidades con efecto de claroscuro; que si el fondo de una fuente tienes hasta diseñados unos delfines…

En estos paseos por Córdoba uno pasa un buen rato entretenido mirando el suelo y pisando por aquí y por allá. Y sujetándose al amigo para no caerse, también. Que estos cantos, encierran su peligro.

En Valencia los supersticiosos andan preocupados

No quisiera yo que les entrara dolor en las cervicales de tanto pasear cabizbajos. Así que toca ya terminar esta ruta con una última parada en Valencia, concretamente en el barrio del Carmen. Es de esos llenos de callejuelas para ir sin rumbo y perderse en ellas. Todo un laberinto de rincones con bares, tiendas escondidas y teatros y… claro, como vamos mirando fijamente al suelo, topamos con ellos… ¡los gatos negros!

En muchas esquinas están pintados a tamaño real, en posturas tan creíbles que, a nada que uno se haya tomado un par de vinos… piensa que son auténticos.

En este barrio los supersticiosos van a sufrir un poquito porque hay muchísimos gatos. Difícil no verlos. Menos mal que la sabiduría de Groucho Marx sale al rescate para evitarnos la mala suerte cuando dijo aquello de “cuando un gato negro se cruza en tu camino significa que el animal va a algún sitio”.

Espero que en este paseo sus cervicales no se hayan resentido más de lo debido. ¡Cuídense!

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Sí, lo suyo es preguntar: ¿Qué se le había perdido por allí? Hay una historia preciosa detrás que tuvo lugar en el antiguo Consulado. Les presento a su protagonista, el Sr. Chiune Sugihara. De esos grandes hombres que dejan huella.

Con su permiso, entramos en “su casa”: la sede del Consulado. Es un chalet modesto, rodeado de un pequeño jardín. Hoy es un museo.

Despacho del Sr. Sugihara en el Consulado

Este diplomático por las mañanas, al otro lado de la verja, veía una gran cola de polacos que necesitaban un visado de tránsito para Japón. Se habían refugiado en Lituania tras la invasión alemana de Polonia. No podían cruzar Europa por la situación bélica. Así que, la única salida era casi dar la vuelta al mundo.

“Visados de vida”

Entre sus funciones diplomáticas, sólo podía expedir como máximo tres o cuatro visados al día. Más, sería cosa sospechosa. Pero la cola de gente esperando crecía. Eran familias enteras, con abuelos y niños. El Sr. Sugihara consultó con Japón si podía firmar más visados. Para no tensar las relaciones con Alemania, le denegaron esta autorización.

“La lista de Sugihara”: Más de 6000 judíos

Pero el Sr. Sugihara no se lo pensó dos veces. Firmó, no cientos, miles de visados. Trabajaba con su máquina de escribir hasta altas horas de la madrugada. Jugándose su vida. Se dio cuenta de que si no los firmaba, morirían. Estas familias no tenían dónde ir. Contradicciones tiene la vida: fue declarado persona non grata.

Y no paró de firmar hasta el último minuto. Incluso cuando tras la invasión de Lituania se decretó el cierre de las embajadas y consultados, se alojó en un hotel, esperando la salida del tren. Y, esos días allí alojado, hasta en la misma estación ya dentro del tren, seguía firmándolos y los entregaba por la ventana del vagón.

Visados de vida. Estampados en una pared del museo

Cómo resumía su trabajo.

Él entendió que hacía lo correcto. Cumplir con su deber, nada más. Nunca se sintió un héroe. “Eran seres humanos que necesitaban ayuda. Estoy contento de haber encontrado la fuerza para dársela”. Así, tan humilde, resumía su trabajo.

Hay un famoso proverbio judío: “Si salvas la vida de una persona, salvas el Mundo entero”. Muchas de estas familias, hoy casi setenta años después, aún guardan el visado entre los documentos más valiosos. Un papel que les salvó sus vidas.

Museo que toca el alma humana

Este museo no es de los lugares más visitados en Kaunas. Está fuera del circuito turístico de la ciudad. Así que, cuando tocas el timbre de la puerta, te reciben con un “pase por favor” con el que tienes la sensación de entrar más que en un museo, en una casa.

Cuando lo visité era la única española. Coincidí con un tour privado de japoneses y me uní a ellos. Me decían que en Japón estudian este personaje en las escuelas y lo quieren como si se tratara de un angel.

Exterior del museo. Fotografía de Ayako Tackeuchi

Dicen que las comparaciones no son cosa buena, pero a mí me recordó al empresario alemán Sr. Schindler.

La historia llamó la atención de un productor de Hollywood que la adaptó al cine. Después de terminar el rodaje todos los actores acudieron a visitar este museo. Algunos, me decían los guías, salieron con los ojos brillantes. Y es que este museo es de esos que te tocan el alma.

Algo parecido sucede en la casa de Ana Frank en Amsterdam. Y es que como dice el premio Nobel Orhan Pamuk “estos pequeños museos revelan historias individuales, cotidianas pero tienen el alcance de reflejar lo más profundo de la humanidad”. Son las dudas propias del quehacer humano. Pues, ¿quién no ha tenido alguna vez el dilema de si está haciendo lo correcto o no?

Y al ver la situación actual de los refugiados, me pregunto: ¿Quién dijo que los museos son cosas del pasado? ¿Cuántos Sugiharas habrá ahora en Turquía?

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¿Por qué los japoneses no pagan las bolsas en los supermercados? Tienen un truco, mejor dicho, un arte. ¡Vamos a descubrirlo!

Nuestros trucos navideños

Seguro que en alguna ocasión hemos visto esas encuestas (sobre todo cuando se aproxima la Navidad y pululan las estrategias para el consumo) que formulan una disyuntiva a la hora del regalo. La pregunta suele ser: ¿Prefiere Vd. regalar o, que le regalen? Y según sea una u otra la opción, ya nuestra personalidad queda afectada por ello. Y uno hasta puede llegar a sentirse egoísta si lo que quiere es que le regalen.

A la hora de hacer un regalo a algún amigo extranjero la cosa puede complicarse un poquito. Ya no se trata de que nuestra psicología sea el de una persona más o menos generosa; Es que, como no llevemos cuidado, ¡la amistad puede peligrar!

Ay de aquel mozo que le regale un anillo de diamantes a su novia japonesa y no lo envuelva bien…

Si el amigo a quien tenemos que regalar es japonés, hemos de tener presente algunas reglas de cortesía. En Japón, el envoltorio de un regalo representa el cincuenta por ciento de su valor. Una joya mal envuelta, ya les digo, pierde su cotización ipso facto.

La prueba de envolver un balón. ¡Sálvese quien pueda!

¿Quién no se ha visto en la dificultad de envolver algún regalo? Es famosa la prueba con la que unos centros comerciales retan a los trabajadores que (también en época navideña) contratan para envolver los regalos y evitar así colas en las cajas a la hora de pagar. Cuando les ponen delante una pelota, si se escapa y sale rodando en el intento de envolverla, estos candidatos tendrán difícil poder firmar el contrato.

Arte japonés de envolver

Muchas navidades me he visto en una tesitura parecida cuando he tenido que hacer regalos a amigos japoneses y, después de encontrar algo bonito, me tocaba superar el trance de envolverlo bien para que el contenido no perdiera su valor.

No acaba ahí el problema. También es importante el momento de abrir el regalo. Nosotros, destrozamos el papel, en las ansias de saber qué es lo que hay dentro. Este “destrozo” no lo verán jamás en Japón. Es más, si abrimos de esta guinda el regalo, puede resultarles un poquito ofensivo. Allí la delicadeza es tal, que hasta el momento de abrirlo tiene su ritmo pausado.

Y es que hay todo un arte en la tarea de hacer, envolver y desenvolver regalos. Cómo será que hasta tiene su nombre y todo: Furoshiki

No se asusten, para simplificar todo y para llevar a buen término este momento, les dejo una “chuleta” por si se ven en el trance de envolver algún detalle, para que puedan plasmar en él la delicadeza japonesa.

Más que un simple pañuelo

Este arte de envolver tiene largo alcance. Ahora  ya casi estamos acostumbrados a pagar por las bolsas de plástico en los supermercados. Sepan que en Japón, el Ministerio de Medio Ambiente ya recordaba que este arte del furoshiki también sirve para transportar objetos, pues un sencillo pañuelo cuadrado lo pueden convertir en una bolsa.

Tomen pues, buena nota que este furoshiki puede causar furor, ya que nos puede servir también para ahorrarnos unos céntimos. Hay que ver… ¡estos japoneses lo listos que son!

Tesage bukuro o cómo convertir un pañuelo en una bolsa

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Para ponerles en situación imagínense que están en una estación de tren en Tokio y que deben descifrar qué  tren es el suyo y a qué hora pasa. Les dejo la foto para que se vayan familiarizando un poco con el problema que se nos avecina. Les cuento algunas situaciones cómicas.

Cartel informativo en estación de tren japonesa

Tenía invitada en mi casa a una amiga colombiana y me preguntó dónde estaba “la bulliciosa”. Yo no sabía lo que buscaba y, finalmente era… ¡la radio! Un ratito más tarde me dijo si tenía “un saquito” para dejarle. De nuevo quedé extrañada y, la pobre tenía frío y necesitaba un jersey. ¡Y yo que le había dicho que no tenía “sacos” en mi casa! Pensaba únicamente en sacos de patatas.

Otro día estaba muy contenta mi amiga colombiana porque había encontrado en una tienda unos pantalones vaqueros “levanta-cola” muy baratos… ¡para ella! Y claro tuve que preguntar con cara de tonta una vez más y es que “el trasero” español se transforma en “cola” en Colombia. De ahí el efecto estupendo de los famosos “jeans” que se había comprado.

Nosotros ya estamos acostumbrados a irnos de matanza y decirlo con total inocencia. Pero, pónganse en la situación hipotética de que fuéramos extranjeros recién llegados a España y sin conocer apenas a nadie, un compañero de trabajo, con quien sólo hubiéramos tratado unos tres días, nos dijera como si nada: “Te invito a ‘una matanza’ en mi casa”. Nosotros recién llegados (que lo que estaríamos sería ansiosos por probar una paella), creo yo que, de aceptar la invitación (¡valentía que no falte!) sí que iríamos con alguna sospecha de que algún delito de sangre pudiera ser cometido. Pues allá por Colombia nos invitarán a “una marranada” (por aquello del nombre del animal: cerdo, también “marrano”). Y estaría mal que la tildáramos de malsonante, si la comparamos con nuestra propia denominación casi trágica.

Nos trasladamos ahora hasta México y de nuevo imaginamos que viajamos con una compañera de trabajo recién incorporada con quien debemos hacer un largo viaje juntas por razones laborales. Y ya camino del aeropuerto nos dice con suma tranquilidad: “Yo puse la pistola en la maleta”. Casi seguro que, de ir conduciendo, daríamos un frenazo en seco y pensaríamos que con quién íbamos a viajar. Pero que no cunda el pánico. Nuestra nueva compañera, bien previsora, se llevó el secador de pelo manual.

Una vez en destino, esta compañera mexicana que tanto susto nos provocó, al llegar nos dice que “necesita una regadera”. Y otra vez nos saltaría la alarma ante lo que tan sólo es la necesidad de tomar una buena ducha reconfortante.

Komorebi se deja ver

Hay una expresión preciosa en Japón. Se usa más en el lenguaje escrito que en el hablado. Y que no se puede traducir al español con una sola palabra. Es “komorebi”. Podemos traducirla como el reflejo que deja la luz solar al atravesar las hojas de un árbol. ¿Pueden ver el “komorebi” en las fotos? A través del verdor, sí se deja intuir. ¿Se imaginan verlo de cerca hasta casi poder tocarlo?  ¡He ahí uno de los grandes placeres de escalar un árbol! Yo me muero de envidia cuando veo al escalador de la foto.

Y, para “no hacerles el cuento largo” -como se dice también por México-, es conocido que nosotros sí “cogemos” el bus pero que en Argentina “no se pueden coger” so pena de… provocar el sonrojo de los tímidos porque el verbo se las trae, ¡ejem!… para otros menesteres. Ya me entienden. ¿O no? Es que, como ven, esto de las palabras y los viajes, a veces, resulta complicado.

 

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Y si no, que se lo digan a los japoneses. Que en este mundo digital nos llevan cierta ventaja. ¡Y nosotros que estamos tan contentos porque las bañeras con hidromasaje incorporado nos parecen un gran invento!

En una ocasión tenía amigos alojados en mi casa. Entre el grupo había una japonesa. Me dijo si podía hacer una foto al inodoro (modelo sencillo con un solo botón en el centro superior de la cisterna). Yo contesté que sí pero estaba tan sorprendida que le pregunté qué veía en él. No entendía que quisiera hacerle una foto. Me contestó que le parecía muy bonito. Yo no podía compartir la belleza que ella veía y que plasmó en unas cuantas fotos.

Años más tarde estaba yo viviendo una temporada en su casa en Yokohama y fue entonces cuando, ya sí, salí de dudas. Comprendí porqué se había sorprendido tanto al ver un wc con  un solo botón y nada más.

Los inodoros japoneses requieren hacer un pequeño curso para poder usarlos sin margen de error. Es más, si uno se equivoca y pulsa un botón antes que otro, puede resultar una faena. Hay un botón que permite graduar la temperatura de la taza; otro botón activa la música (que se puede elegir entre clásica, moderna, etc.) Y como no, otro gradúa el volumen (por aquello de no molestar) de la música que previamente hallamos elegido.

Hay otro botón (el dibujo es un surtidor de agua) que al pulsarlo, se convierte en un bidé. Aquí los curiosos deben llevar cuidado si lo pulsan sólo para ver qué pasa, porque la fuente es muy generosa y todo puede quedar convertido en una pequeña piscina. Con otro botón se activa un secador.

Pero no quisiera yo asustarles. El secador es el de más sencillo manejo pues pone en inglés “spray”. Así que, entre los que por el dibujito podemos intuir para qué sirven y otros que con el inglés que conocemos nos puede dar alguna pista, al final, por descarte, más o menos, salimos airosos del trance de ir al cuarto de baño en Japón.

Pero hay un último detalle. No acaba ahí la cosa. Uno busca cuál será el botón para bajar la tapadera (que no es manual como acostumbramos por aquí). Se baja sola al detectar que uno ha finalizado la tarea en cuestión y ha pulsado todos los botones en el orden correcto. ¡Cuánta inteligencia!

En otros modelos (yo ya me dediqué a observar todas las variantes y del curso del manejo diario pasé casi al nivel de experto) el agua de la cisterna pasa antes por un pequeño lavabo –que está incorporado al wc- para aprovecharla y poder lavarse las manos.

Estos japoneses… ¡lo listos que son! Y yo aún sigo diciendo a los pequeños de la familia aquello de “no olvides tirar de la cadena”. ¡Qué antigua soy!

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