«¡Dame todo lo que lleves o te vuelo la cabeza!». Repaso mis enemigos. La voz no asusta pero está claro que tengo algo presionándome la sien y muy mala suerte. Me repito que no ha sido buena idea venir a la playa, que quién me mandaba a mí, con estas pintas, bajar a la arena y quedarme leyendo el periódico.
No estoy para heroicidades. No hay más que verme. Todo el mundo es más cobarde en bañador. Se trata del mismo principio por el que te sientes más peligroso con una cazadora de cuero.
El caso es que ya casi se ha ido el sol y mis compañeros de playa no sirven de ayuda. A unos veinte metros de mí queda un grupo de gente. Miro en su dirección. Me pregunto si alguien está pendiente de esto. No lo parece. Luego muevo los ojos hacia un lado e intento adivinar de reojo la identidad de mi asaltante. Insuficiente. No tengo ángulo. Me conformaría con saber si es una pistola o un rastrillo de playa lo que tengo en la cabeza. La voz insiste: «¡Manos arriba!». Y obedezco resignado.
Hago recuento de mis pertenencias: teléfono móvil, gafas oscuras, chanclas de mercadillo del jueves con ridícula banderita de Brasil en la parte superior sin significado alguno, siete euros distribuidos en un billete de cinco con leve rasgadura en el extremo y moneda de dos, y un ejemplar ya bastante maltratado del periódico de hoy. Poco botín.
«No llevo nada», le estoy diciendo, cuando la voz salvadora de su madre resuena a lo lejos: «¡Javier!, ¿pero qué haces?, ¡deja ya al chico!». Y el niño, que empezaba a ser molesto, retira la pistola de mi cabeza y se aleja corriendo. A mitad del trayecto se vuelve y me dispara dos chorros de agua mientras hace los efectos de sonido con la boca. Bajo las manos lentamente y vuelvo al periódico. Lo abro por la sección de Economía. Me quedo pensando en cuánto tiempo tardará el enano en descubrir que los mayores  atracos se cometen de una forma mucho más civilizada.