Aquí te voy a traer, papá
Desde que mi padre vino de México no recuerdo ni una sola vez que hayamos ido a un restaurante mexicano y haya dicho: ¡qué rico!
Al parecer muchos de los restaurantes suelen ser ‘tex mex’ y los que tienen estrella Michelin tienden a la fusión (que es maravillosa) pero es como cuando vas a Murcia para que te den caldero -quieres un caldero típico no una emulsión- yo soy la primera que me apunto a la fusión pero hay ciertas veces que me gusta la autenticidad de la comida de madre y de abuela. Y eso mismo le pasaba a mi padre.
Por lo visto le encantó una taquería en un viaje que hizo a Finlandia -vaya por dios- así que cuando vine a Madrid comenzó una incansable busqueda por el mexicano casero de toda la vida. Al principio no hubo suerte, y eso que probamos un montón. Una pena que nos enteráramos que el único que le gustaba de la capi era uno que llevaba toda la vida abierto -menos ahora- y que solía frecuentar en sus años universitarios. El caso es que lo cerraron bastante tiempo antes de la pandemia y la búsqueda empezó a ser un ‘NO’ cada vez que me recomendaban alguno.
Al final dimos con el famoso Takos al pastor de Madrid y su eterna cola para entrar. Da igual a la hora que vayas, hay cola incluso antes de abrir. Pues fíjate por donde ese le gustó mucho.
Lo de hacer cola para comer no lo llevo muy bien la verdad, así que cuando me mudé hace poco a Antón Martín y vi que había una taquería, allá que me tiré: a la taquería Tiki tako y… ‘din din din’. Me gustó. Sobre todo un par de minitacos (son en versión más pequeña de lo habitual) incluso más que los tradicionales (ya sabemos que en España la tortas para tacos que se venden parecen campos de fútbol y nada más lejos de la tradicional receta).
Encantada salí de allí, oye, aquí te voy a traer, papá.