Este verano se ha puesto de moda contar historias en twitter. Y avisan. ¡Eh, que abro hilo!.

Y en sucesiones de mini post te plantan un artículo de opinión, una historia de ficción, pronósticos políticos, justificaciones y aclaraciones al margen, como acotaciones de la vida real, o interesantes relatos de los gays de la historia.

Lo del hilo es antiguo como la vida. Las señoras de los pueblos se pasaban las tardes de domingo en sus sillas de enea, tejiendo jerséis y bufandas para los nietos o manteles de ganchillo con hilo perlé.  Y pegaban la hebra con lengua e hilos de colores. Desmadejaban historias de las comadres, viejos mitos de familia o entrañables cotilleos de queridas, novios abandonados a la puerta de la iglesia y mujeres que morían abruptamente tras el parto.

Esto del hilo deja de manifiesto que somos unos rolleros y que el desafío de los 120 caracteres estaba bien al principio pero cuando algo nos carcome por dentro  tenemos que soltarlo. Y ríete tú las limitaciones. El mundo ruge y las redes sociales se vuelven campos minados, alambradas de odio y desprecio pero también deliciosos rincones de esparcimiento.

Twitter es un enorme pulmón por donde circula el oxígeno y ocurrencias pero también flemas y tumores.

 Lo del hilo es un síntoma. Lo veo claro. Es la incontinencia, es la eliminación del límite, de la frontera, porque, en general, odiamos que nos marquen el territorio, nos pinten líneas rojas de “por aquí no se pasa” y — si bien durante un tiempo lo hemos disimulado bien– ahora todo es una inundación. Hay mareas humanas imparables y manadas de palabras que buscan refugio en su tribu. O un lugar donde pasar la noche.

Nos desbordamos. A veces la vida me parece como una bola de masa fermentada que ha campado a sus anchas por la encimera de la cocina. Y, la verdad, me asusta

Los límites son buenos, en especial si uno aprende a ponérselos a los demás. Poner límites te empodera. Y si te ven como una borde, qué le vamos a hacer. Sobre esto podríamos debatir. Abro hilo.